Políticos en Marte

¡Políticos! ¡Que Dios os perdone por lo que habéis hecho!

De sobalomos, “apolladas”, acosadores, cegados y tangueros. La vida discurre por un cauce, y la casta política por su carril de preferencia, a su bola, extraviada enel limbo, como la señora con la que me he cruzado en Castellana, que le ha soltado tanta cuerda al perro, que el chucho caminaba por una acera, ladrándole a la Cibeles -debe ser que por sus venas corre sangre colchonera-, y ella por la de enfrente, con lo que a punto han estado de cortar el tráfico a la altura del fantasmagórico Palacio de Linares, entre Recoletos y Alcalá, como cuando pasa la vuelta ciclista a esta cosa llamada España.

Los Papas laicos, pontífices del dogma, están tan alejados de la realidad terráquea, que derrochan todas sus energías en las intrigas de la Curia del partido, y no le quedan fuerzas para dedicárselas a la feligresía. ¡Así nos va, que estamos perdiendo la fe!

Las fuerzas vivas del corral de comedias capitalino podían haber celebrado la homilía de Cospedal, mujer molona pero marimandona, en una pensión de Tetuán; o mismamente en la gasolinera de Guitiriz donde Blanco, que lo tiene negro, acostumbraba a llenar de gasofa el depósito de la carroza ministerial en sus años de puño y rosas.

Pero han preferido organizar el con-clave de adoración a una de las dos niñas de Rajoy, en un alarde infame de oropeles,pongamos por casoen el Hotel Ritz, Orient-Express de clase preferente, Triángulo de Oro de la Villa y Corte, frente a las magnolias, los cedros y las acacias del Prado, allí donde aguarda la horda de chóferes (dicho sea con todo respeto),que aprovecha para echar un cigarro apalancada en el capó del coche oficial con doble antena y cristales ahumados, o al volante del Audi de empresa con más aros en la parrilla delantera que el logo olímpico.

Si a este cronista tal concentración debabosería VIP -¡Qué asco!- le hiciera tanto la pelota, doy por hecho que le daría un trastorno en pleno sarao y saldríamos todos en los papeles.Pero debe ser que a Dolores, La Lola del PP, no le desagrada el desmelene de agasajos y hasta inclusivele pone que le digan ¡guapa! desde lo alto del andamio, Ad maiorem CospeDei gloriam.

La Cospedal, candidata a protagonista femenina en la nueva versión de La Bella y la Bestia en 3D que prepara la factoría Disney, asegura que no quiere ser Cenicienta, como Emma Watson. Pero la muy zalamera bien que presume de haberse sentido apoyadapor su “apoderado” en la lidia infumable del toro barceniano, despedido improcedentemente. Bien se nota que ya es primavera en El Corte Inglés.

Llámame demagogo y hasta puede que aciertes, porque todos los mercenarios de la palabra lo somos, según Raúl del Pozo; pero sigo sin entender la falta de tacto de los Poderes Fácticos Fácilmente Reconocibles, que diría Aznar, otro exquisito. Viven del pueblo pero evitan mezclarse con la plebe, no vaya a ser que contraigan la escarlatina del cartonero.

Que luego no se extrañen estos pastores de almas cándidas que tanto se han alejado del rebaño, si alguna oveja descarriada, más desprotegida que un deudor hipotecario, se le indispone y se revuelve contra su amo. Día llegará queel hombre encabronado, sumido en un ataque de rabia, acabará mordiendo al perro.

Estando como está España, cadáver exquisito, a la espera del suplicatorio, pendiente de su particular chimenea, nuestros gobernantes siguen haciéndose el muerto, flotando en la piscina, mientras sorben un Martini con aceituna ajenos a las preocupaciones terrenales del resto de los mortales, a la espera de que escampe y salga el arco iris.

Me entero que Brad Pitt y Angelina Jolie han montado un zoo en el casoplón que tienen en Francia; y no me explico cómo su manager no lesha aconsejadoviajar a España en busca de algunos de estos ejemplares endémicos de papel cuché, entre los que abundan los tontos en dos idiomas,obsesionados con alternar con lo mejor de cada casa, aunque por fortuna también hay entre los susodichos personas lo que se entiende por normales, aunque bien es cierto que son las menos.

Mientras, el abajo firmante sigue conmovido del alarde de bondad infinita del tal Oscar López, ninot indultado de Falla PSOE, que casi gimiendo y llorando confiesa que en el circo de la moción de censura de Ponferrada, a la hora de actuar, le cegó la voluntad de poder expulsar de la política a un acosador.

Con estrategas así, se entiende que a Rubalcaba, químico como el Papa Paco I, le salgan cardenales por todo el cuerpo de la de revolcones que le están dando los suyos, y esté más desbordado que el río Genil.

No anda falto de razón Juanjo Puigcorbé cuando asegura que «la televisión es un nido de víboras», ni Ferrán Adrià cuando dice que «España necesita un reset, o sea, volver a empezar».

Recibo un mensaje de Álvaro Ballesteros, expatriado voluntario en el cuartel general de la OSCE en Belgrado, que me recuerda que hace ahora una década, en marzo de 2003, a las puertas de la sede del gobierno, cosieron a plomo al Primer Ministro serbio Zoran Djindjic, el mismo que nos animó para que«sigamos construyendo el futuro, pues en él nos encontraremos».

Nuestros políticos están tan lejos de semejante declaración de intenciones, que cuesta sobreponerse a tanta mediocridad. Quiero con esto decir que no hace falta llegar al extremo del mártir que da la vida por la patria; pero no estaría de más que nuestros empleados públicos de alto standing, falsos profetas del camelo, estuvieran a lo que tienen que estar, o sea, a tratar de solucionar las necesidades y los problemas de sus administrados, en lugar de perder tanto el tiempo haciendo el canelo.

Recomencemos, pues, pero sin caer en la tentación de dar carrete a Miloševi?es y Mintegis, gentuza nauseabunda que no merece ninguna consideración.

Semana de remontadas, de inspecciones falleras, de pájaros y de palomas: la del Espíritu Santo, la de Alberti, la de Picasso y Paloma Gómez Borrero. Llantos de humo negro salen de la chimenea de la capilla de San Jerónimo, donde los señores diputados se toman el cafelito los miércoles, mientras Penélope luce tripa en el Caribe, riéndose de los peces de colores.

Así se escribe la Historia de las dos Españas: media se va de puente, y la otra media, la España de los desheredados, se queda en casa viendo por televisión El Secreto de Puente Viejo. Sin duda con Polanco vivíamos mejor.