España, incandescente

Manifiesto por la insurrección de la poesía. Sofoco a la vista. Riesgo de incendios y soponcios pilatos por hipertermia. Ya es primavera en Casa Isidoro, y algunos parece que sueñan con ser modelo de bañadores tanga con riñonera, pongamos que hablo de Garzón, que vuelve con la canícula del estío de la mano del octogenario Mayor Zaragoza (que no es de Zaragoza sino de Barcelona) para rescatarnos del «pozo ciego» en el que según el ex juez condenado por prevaricador, hoy reciclado en salva patrias de las huestes caribeñas, se ha convertido esta España ignífuga de sentido común. Baltasar busca followers, como Irina, pero lo lleva crudo mendrugo como no consiga subir a Instagram una foto molona de candidato bananero y un eslogan electoral que subyugue al rebaño, algo en línea con las diatribas del caudillo bolivariano Maduro, de Evo, Correa o de su amiga Cristina, la peronista que mora en la Quinta de Olivos.

El Papa debuta con encíclica escrita a cuatro manos, pero no está en condiciones de excederse en los sermones por culpa del doble pecado del Banco Vaticano y del lobby gay del Paraguay; Obama tiene motivos para no impartir lecciones de respeto a los derechos fundamentales mientras no amaine la tormenta del espionaje y de los drones, que tiene más historia que la Guerra de Troya, aunque siga siendo un atropello; Alfredo no está ni para un experimento de laboratorio con ratones inalámbricos de ordenador, a la espera de que la jueza Alaya impute a Pepe Griñán; y Mariano no está en condiciones de pronunciar el nombre de su ex tesorero en vano, no vaya a ser que al ex estibador de Génova se le ocurra ofrecerse voluntario al alcaide para llevar las cuentas del economato. La parábola de la mujer adúltera («El que esté libre de pecado, que tire la primera piedra»), es hoy, más que nunca, santa palabra.

Sabemos más del caso Bárcenas por los testimonios de admiración de los reclusos que conviven con don Luis en Soto del Real, que por el PP de los monos de Nikko, que ha jibarizado su versión oficial hasta reducirla a un escueto comunicado de diecisiete palabras huecas, ofensa neuronal, y una surrealista declaración de striptease de Cospedal, que ya nos gustaría que se despelotara la moza, cual Dulcinea del Toboso, aunque se dejara puesta la peineta en todo lo alto. Lo mismo, una vez desprovista de prejuicios, hasta nos explica por qué han desaparecido los libros de visitas del cuartel general pepero.

¡Menos mal que los setecientos millones de talegos de los ERE de Andalucía eran «cosa de cuatro golfos», yendo como va para cien el número de imputados! Cine de verano. Día del espectador. Título de la película «Antes partía que doblá», protagonizada por Magdalena Álvarez, conocida en los ambientes con el nombre artístico como Maleni, Lady Aviaco, la Perla del Adriático; la misma que expresó en voz alta su ferroviario deseo de ver a Esperanza Aguirre «colgada de la catenaria», se va a tener que explicar ante el juez. ¡Qué peligro! Sabiendo lo torpe que es cada vez que abre la boca y se expresa como una choni macarra, si fuera su abogado defensor le aconsejaría que callara, como la amada del verso inmortal de Neruda.

Vuelven las oscuras golondrinas de Bécquer, en tu balcón sus nidos a colgar. La vicesecretaria del PSOE, Elena Valenciano, recurre al manido argumento de la desacreditación, y dice que es chocante que el auto de Alaya coincida con el anuncio de primarias, cuando lo chocante es que el anuncio de primarias coincida con el auto de la jueza a la que pretenden colgar el alias de Inquisidora, cuando a este cronista las hechuras de Mercedes le inspiran más bien la imagen tenue de una maniquí de serena belleza postrera de Lancôme.

Entretanto, seguimos preguntándonos quién coño es la tal Susana Díaz, mujer de estética agropecuaria, pues no se le conoce ocupación conocida más allá del cargo de secretaria general del PSOE de Sevilla y consejera de Presidencia e Igualdad de la Junta, delfina de Griñán, que anda sobrado de razón cuando dice «cuando yo me vaya, los pájaros seguirán cantando».

Entretanto, seguimos preguntándonos de dónde ha sacado su fortuna patrimonial la tal Carmen Rodríguez Flores, la diputada protegida del ex tesorero del PP Álvaro Lapuerta, cuyo tren de vida no se corresponde con el dineral que se gasta en laca para ahuecarse el pelo como si fuera un turbante de Aladina.

En Egipto hemos vivido un cuartelazo cuando menos rocambolesco, protagonizado por uniformados que no han tenido más remedio que derrocar al presidente (el dictador islamista Morsi tan democráticamente elegido), espoleados por el pueblo congregado a grito limpio en el foro de Nefertiti, la chorla de Akenatón. No quieren autocracias, ni religiosas ni civiles, y terminan echándose en brazos del Ejército de salvación. Me lo expliquen. Acabarán añorando a Hosni Mubarak.

En el mundo supuestamente civilizado, España incluida, día llegará que la milicia dará un golpe de Estado (y destronará por la tremenda al dirigente democrático aupado por los mismos energúmenos que le votaron), espoleada y “legitimada” por la masa antropófaga, constituida en asamblea de becerros y depositaria del destino de su pueblo: la perdición. ¡Primavera árabe! (…) ¡Cuánto gilipollas se creyó el señuelo libertario!

Como se cabreen los Hermanos Musulmanes, los salafistas y las minorías religiosas (cristianos coptos y chiíes), nos vamos a enterar en Occidente de los daños colaterales de la asonada. Siempre tan oportuno, Steven Spielberg prepara un remake de Las uvas de la ira de John Steinbeck. Al abajo firmante le viene a pasar lo que a Jessica Bueno, que «estoy cansada de tantas mentiras».

El Maracanazo nos ha acabado de hundir en la miseria de la retroactividad. En lugar de limitarnos a devolver al euro-funcionario VIP Almunia, el Malafollá, las ayudas al sector naval y entregar el negocio a los holandeses, le deberíamos devolver en un paquete de regalo con lazo España entera. Don Joaquín debe pensar, como dijo Churchill, que «la política es la única guerra donde uno puede morir varias veces».

No es de extrañar que de un tiempo a esta parte estén proliferando los robos de cuernos de rinoceronte en los museos de media Europa. A cincuenta mil euros el kilo, hasta va a traer cuenta ser un cornudo.

¿Para qué complicarnos la vida después de saber que los últimos supervivientes sobre la Tierra serán microbios, según pronostican científicos de la universidad escocesa de Saint Andrews?

Crónica de la España pintoresca. Narcis Clé, jefe provincial de Tráfico de Gerona, ha tenido que presentar la dimisión después de haber sido cazado por un radar conduciendo a 160 km/h. Bonita manera de predicar con el ejemplo. En su descargo cabe alegar que viajaba de regreso a casa después de haber participado en una reunión donde se abordó el tema de la siniestralidad.

La comunidad científica sigue tratando de descifrar la base genética de la edad del pavo, pero advierte de antemano que no va a ser tarea sencilla. El único llamamiento a la insurrección que estoy dispuesto a secundar tiene nombre de mujer. Y no doy pistas, no vaya a ser que me la levante DSK. El día que la “intimidad mental” deje de ser el último paraíso del ser humano, démonos por jodidos, porque nos habrán secuestrado el pensamiento.

Javier Tomeo, in memoriam, decía que había que escribir con mala leche. Tampoco a mí, querido J.J. (Armas Marcelo) me gustan los maximalismos, pero algo de eso hay.