José Antonio Ruiz | Viernes 25 de octubre de 2013
¿Para cuándo la política, querido Mariano? Como siga usted comportándose como un contable fulero, incapaz de hacer dos cosas a la par, los nostálgicos de la dictadura republicana acabarán clamando en las calles para que irrumpa en el Congreso el general Pavía galopando como un cowboypor el Salón de los Pasos Perdidosa lomos de su caballo trotón.
Que nadie se extrañe si en el «In The End» se consuma la sublevación de Villarejo de Salvanés en el momento más inoportuno, ahora que lo que menos necesita estaEspaña desquiciada son “Vicalvaradas”.
La crisis política e institucional amenaza con alargarse tanto como los años que está necesitando el maestro Antonio López para estampar su firma al pie del retrato inacabado de la Familia Real, que al paso que lleva va a inaugurar el óleo en el exilio.
No creo, al contrario de lo que sostiene Mayor Oreja, Jaime, que el fallo de la corte de Estrasburgo que ha tumbado la doctrina Parot sea el «precio político por la paz». De nada sirven las conjeturas y los juicios de intenciones cuando se imponen los hechos.
Más bien opino que es el peaje que debemos pagar por tener unos políticos, unos penalistas y una sociedad civil que no han estado a la altura de la memoria de las víctimas, as usual.
No le metieron mano al Código Penal de 1973 hasta 2003; y cuando lo hicieron, obraron ramplonamente, a sabiendas de actuar contra legem, aunque les moviese la buena intención,tomando un atajo que se pasaba por el hábito dominico deSan Raimundo de Peñafort el principio«Nullum crimen, nullapoena sine praevialege».
Tampoco creo que sea de recibo que el día que un desecho humano con nombre de mujer salía de la cárcel dibujando en su mirada asesina una sonrisa de cocodrilo, el presidente del Gobierno se sacudiera la melé de periodistas convertidos en horda frenopáticaderredor suyo, diciendo que «llueve mucho sobre Madrid». El gesto no tiene un pase ni con Almax. A Mariano le pincha el teléfono la NSA norteamericana, y sólo se escucha el silencio.
Quizás no dio la barba, como de costumbre, porque aunque ha aprendido a mentir, todavía le quedan arrestos de vergüenza y sabe que se le caería la quijada de vergüenza si se le ocurriese alegar que buena parte de la culpa la tiene Zetapé y sus juristas de cabecera, a cuenta de la dichosa paz gótica negociada con ETA.
A ver si va a resultar ahora que el día del traspaso de poderes, José Luis contrajo con Mariano el compromiso de mantener en secreto algo más que la combinación del maletín con el código cifrado para activar el botón nuclear. A estas alturas nadie sabe ya quién es el falso 9.
A los españoles nos viene a pasar con nuestros gobernantes lo que a la escudería Ferrari con Fernando Alonso: que no hemos sido capaces de ponerles a su disposición un país a la altura de su talento.
Determinación a destiempo es lo que parece que se ha propuesto demostrar el ex presidente Aznar, que vuelve a la carga,dispuesto a evidenciar en sus propias carnes que no sólo CR7 tiene “tableta”. Josemaricarga de nuevo contra Rajoy reprochándole, vía FAES, «su temeraria despreocupación sobre el futuro del País Vasco y de toda España». Mientras, Felipe se lo toma menos a pecho, y dedica el tiempo libre a crear una fundación para honrar su propia memoria.
Visto está que ésta España excarcelada no parece tener muchas posibilidades de salirindemne de su tontuna inmemorial. Por eso, ahora, a buenas horas, que nadie se ponga melodramático porque haya acontecido lo que se veía venir, y porque nos aguarde una larga temporada tragando quina a cuenta de los actos de exaltación terrorista que están por venir.
España por Jalowin. Los zombis asesinos abandonan la chirona entre aurreskusinfames e ikurriñas ensangrentadas.Al menos nos quedará el consuelo de saber que los despojos que salgan en libertad han tenido y tendrán peor vida que la corta vida de sus víctimas. ¿Acaso cabe peor desgracia?
Sólo faltaba ahora que el tipo que asaltó el domicilio familiar de Bárcenas y maniató a su mujer, a su hijo y a la asistenta, mientras revolvía los cajones en busca del pendrive, acabara compartiendo el comedor de Soto del Real con el ex tesorero del PP.
España: imposible decir «te quiero». Lo que va de Englert y Higgs, Nobel de Física, a Chacón, de profesión, “Youtuber”, la revolución del soul, candidata a la fuga, que se largó de España para evitarachicharrarse durante el tiempo que resta hasta que se dilucide el liderazgo del PSOE.
Julianne Moore vuelve al cine de dos rombos, y Chacón regresa a España para hacerse la foto con el insípido Tomás Gómez, asistir al Barça-Madrid, seguir jodiendo a Alfredo, y dejar testimonio gráfico, antes de volverse a Miami Vice, de que sigue viva, con un cameramancolgando del moño, como si fuera la antorcha del casco de un minero de El Bierzo.
Arturo está triste porque no ha encontrado una lata de Coca-Cola con su nombre, y por culpa de Rajoy ha tenido que hacer mutis forzoso por el Foro Mediterráneo. En una de estas, a Mariano “parole parole” no le levantan la barrera en el peaje de entrada a Catalonia.
Comprenderán que con la que está cayendo no me quite el sueño la fórmula del grafeno ni el precio del barril de petróleo Brent.
Han dado lugar a que muera Manolo Escobar sin mostrar ninguna intención por participar en la búsqueda infructuosa del carro de España, que sigue extraviado, en paradero desconocido.
El cancionero nacional está de luto. ¿Quién entonará ahora “Que viva España” por miedo a que algún facha le replique el Porompompero? España,descosida, ya no tiene quien le cante; y al paso que vamos, como sigamos dejándolo estar, serán mayoría quienes deseen para sus adentros que te zurzan.