Los falsos profetas

«Guardaos de los falsos profetas, que vienen a vosotros con disfraces de ovejas, pero por dentro son lobos rapaces» (Del santo Evangelio según san Mateo 7, 15-20).

Ni Peperos ni Sociatas están en condiciones de evitar que se consuma la charlotada de Catalonia; ni tampoco el advenimiento de la casta de la coleta, tan fantasmas los pobres, que ahora se tiran el moco de la autoría del SMS del ¡Pásalo! que tanto juego macabro dio el trece de marzo delonce, cuando el asedio a las sedes del PP, dos días después de la masacre y uno antes del vuelco electoral.

Lo que me tiene en un sin vivir es que Gabilondo asintiera impasible ante la petulanteinsinuación de Pablo, el de Jodemos, y no le discutiera la autoría, con cara de poker star, reivindicando para la SER el copyright del agit prop.

Sólo pueden impedir la vuelta de Tuerka los grandes prebostes del Ibex 35 que parten el bacalao en salazón en las grandes lonjas del capital de MercaMadrid y MercaBarna, “as usual”, mande Felipe, Josemari, Mariano, o vuelva ‘el Caudillo’ ¡Dios nos libre!

La premonición, asusta: «Nos quieren dejar sin vino ni gambas», dice con guasa Joaquín, ‘el Pisha’ de la Fiorentina, que nunca debió abandonar el Betis de Lopera, ni mucho menos El Puerto de Santa María, en cuya Plaza de Toros dieron tardes de gloria Joselito ‘el Gallo’ y ‘Lagartijo’.

Iceta, el “líder” del PSC, ha tenido otra de sus ocurrencias calvas de ideas. Suele suceder después de una noche de insomnio y conspiración, de esas en las que uno acaba dando más piruetas que una cheer leader: propone al Estado español que condone parte de la deuda que ahoga a Cataluña y, acto seguido, se aplaude a sí mismo con las orejas. (…) ¡Ni se te ocurra, Montoro! ¡No con nuestro dinero!

Quintacolumnista en La Vanguardia de Godó, biógrafa artúrica, periodista cortesana y ditirámbica –pleonasmo-, agradadora del régimen naciente, ‘Caganer de l’any’. Enhorabuena. ¡Cómo está la profesión!

Con la Navidad encima desde agosto por decisión unilateral de El Corte Inglés, hemos pasado de hablar del portal de Belén, a frivolizar sobre el Portal de la Transparencia, a cuenta de los sueldos de los gerifaltes públicos. Y va el líder socialista, corto de luces, y propone una bajada salarial a cuchillo, para que nadie pueda estar por encima de los emolumentos del presidente del Gobierno, cheques-comida incluidos. Lo cierto es que unos, los más, cobran muy por encima de sus atributos mentales, y otros, los menos, muy por debajo de lo que deberían.

Mientras, Rajoy, Pedrooo y el resto de la santa compaña siguen preguntándose cómo separar la yema de la clara. Olas en el norte y heladas en el interior. Así nos va.

No sé si lo dijo Abraham Lincoln, o se lo escuché a Nicolas Cage en una peli donde andaba buscando el Tesoro de los Caballeros Templarios en compañía de Diane Kruger, mon amour: «Quienes tienen la capacidad de actuar tienen la responsabilidad de actuar». Si no lo hacen, la Historia les ajustará cuentas.

Dice el otro Pedro, Duque, que es muy probable que exista vida inteligente extraterrestre. Este cronista, que aun no siendo astronauta ni aspirando a subir tan alto vive siempre en la Luna, tiene la convicción de que es más probable que haya vida inteligente en otros planetas que aquí mismamente, Tierra adentro.

España, a un paso de ataúd. Ni todos somos iguales, ni mucho menos iguales ante la ley, por mucho que se ponga farruco el artículo catorce de la Constitución Española, que al paso que lleva va a dejar de ser Constitución y española. Hay clases, y clases. Y la respuesta ante la “Corruzione” está dejando a más de un togado con el trasero a la intemperie y a más de un cuñaaao al borde de la trena.

Escuchar a Roca pidiendo el sobreseimiento –entiéndaseme- de su clienta, la hermana del Rey, da risa, y ganas de llorar.

A falta de cabeza de turco, la Secretaría de Estado de Seguridad ordena la destitución de los coordinadores de seguridad del Atlético de Madrid y del Deportivo de la Coruña -ninguno de los cuales, que se sepa, es turco ni pariente lejano de Mustafa Kemal Atatürk-, por la pelea de los ultras en el Manzanares que se cobró la vida de uno de ellos.

En Madrid, Ville Lumière, primero se cayeron los árboles del Retiro y ahora se están cayendo los semáforos. Me pregunto quién será el próximo en caer a cuenta de Nicolás, cuyas apariciones televisivas están comenzando a poner de los nervios a más de un insigne politicastro más aficionado a los ‘bunga bunga’ que Berlusconi organizando fiestorros en su mansión de Ancore.

Acabaremos siendo engullidos por una anaconda, cubiertos de polvo de cometa. Y sólo nos quedará salir en busca de la eterna primavera. Lo estamos fiando todo a las capulladas campestres de los jefes de la tribu rupestre, y nos hemos olvidado de que lo único que merece la pena en este mundo es la poesía.

Llámame clásico, pero me gusta ser cool. Entiéndelo, compadre, nací, como Serrat, en el Mediterráneo, donde prendió la Civilización y donde cuando le llegue la hora, como a Castelar, también morirá, a la altura del Peloponeso, con un ojo mirando las doradas aguas del mar Jónico y el otro al mar Egeo.

Entretanto, sólo nos queda el consuelo de seguir buscando a ver si encontramos la manera de correr bajo la lluvia sin mojarnos la guayabera.

Por supuesto que resulta preocupante que los caballitos de mar se estén quedando sin arrecifes. Pero más debería preocuparnos que dos jubilados en helicóptero hayan inaugurado el aeropuerto de Castellón, diez años después de la primera piedra, que puso Fabra, Carlos, el ex presidente de la Diputación, para regocijo de sus nietas, que disfrutaron el día del corte de la cinta correteando por la terminaldel aeropuerto de su abuelo.

Hay que tener mucha fe para creer que esta España nuestra todavía tiene arreglo; aunque si Mariano afirma por decreto que «la crisis ya es historia», lo que diga el inquilino de Moncloa es santa palabra que va a misa. Amén.

Con la edad que va teniendo, el Premier debiera tener claro a estas alturas que los poderosos suelen tener más novias que Leonardo DiCaprio, pero rara vez alguna lo ha querido de verdad. Se está mascando la traición, y no te quieres dar cuenta.