Que el PNV y los independentistas de Democràcia i Llibertat no eran progresistas, sino de la derecha montaraz, eso ya lo sabíamos. Y que por muchas brujerías y hechizos que se les haga, la cabra tira al Igueldo o al Tibidabo. Según. Que a los separatistas tanto volterianismo veleide no les sienta bien ni hay quien se lo crea. Al final, Pablo nunca se sentó a negociar en serio: solo pidió la vicepresidencia del Gobierno y unas pocas carteras sin importancia: Economía, Educación, Sanidad, Servicios Sociales, Defensa e Interior. Y sus condiciones son estas: entrar en el tálamo nupcial del Ejecutivo con la ikurriña y la estelada en el cabecero de la cama y que los barones socialistas se vayan de vareta: las banderas son esos colores del temblor nacional, se las arría en un ayuntamiento que no es o donde no se debe y se monta el cirio. Son esos paños intermediarios y promiscuos, inventados o legítimos, entre el sentimiento nacional y la idiocia supina –algo muy nuestro– de esta patria de himnos que nos hemos hecho en los márgenes autonómicos.
Dice “Ps”, el hombre-traje que aspira a la presidencia de las rebajas de verano, que "el pacto entre PSOE, Podemos y Ciudadanos alejará a España de la desigualdad, la confrontación entre territorios y la corrupción del PP”, lo cual equivaldría a afirmar que uno es como el Niño Jesús de Praga y se dedica a obrar milagros, amén de ser objeto de grandísima devoción, después de perder 20 diputados el 20-D. “Ps” es la intercesión entre el hombre colchonero que grita en el Vicente Calderón y la magia tetuaní –no de Marruecos, sino de “Madrí”–, de manera que se ha hecho la vuvucela bipolar que ahora soplan en el PSOE. Lo bipolar y lo esquizo se lleva mucho ahora: se ha puesto de moda. Y con el 2 de mayo tan cerca, hasta el 26 de junio se dedicará a hinchar sus pulmones y a hacer ese ruido electoral, abrumador, que nos castiga a todos los españoles. Que ya podrían parar de una vez, porque ninguno de los cuatro se ha dado cuenta de que no nos convencen los loros de patio, sino las aves exóticas de Lautréamont. La promiscuidad del clan de las divorciadas que han pergeñado todos ellos en torno al montaraz posibilismo del showroom televisual llevan de cabeza a los españoles a las urnas, que andamos con muy poca gana de votar.
Su Majestad Felipe VI, Soraya y Pedro “Ps” Sánchez se fueron ayer a la final de rugby de Valladolid, la Copa del Rey, que nos ha dicho una amiga hoy que ha resultado todo un acontecimiento. Lo del deporte tan inglés y yanqui en Castilla suena un poco raro, a pesar de las 25.000 personas que lo vieron en vivo y en directo: hasta Pucela se nos anglosajoniza. Al nuevo alcalde, Óscar Puente, le da por el rugby y quiere convertir Valladolid en la capital nacional de este deporte, igual que al anterior le dio por talar todos los árboles, excavar y hacer contaminantes garajes en el subsuelo y empedrar una de las ciudades más hermosas de España. Los políticos son así: nunca van a las esencias, la educación, ni a la cultura, porque recaen en la foto y en la arrogancia social y el celestinazgo del Poder.
El sol del mediodía cae sobre el desprestigio lacerante de las declaraciones. Ahora se estila el “extremocentrismo”, en plena investidura del tedio y mesa camilla con el portavoz socialista Antonio Hernando, que es el que le compra los pitos a “Ps” para que haga ruido y pressing; su última advertencia a Podemos: “se ha acabado el tiempo de ofertas y contraofertas”, en la línea de las rebajas de su líder, que le recita el abecedario de la corrupción al PP y Esperanza le ha puesto una demanda, por aquello de la “A” de “Aguirre”. Es la de “Ps” una juventud que se va agostando en el desgaste del escaño, la campaña y el halago del partido y en ese viaje al centro, “Ps” no puede evitar mimetizar la escenografía del PP; pero ni él se considera tal –de derechas–, ni en el fondo le ve porvenir en España a Mariano. Hay temperatura de guerra. Dice que la muerte política del presidente en funciones podría unificar, por reacción, a las huestes del “gineceico” Albert y a las de Pablo el insolente, aunque a él lo que le parece mejor es que se sigan destrozando entre ellos. Los socialistas transicionales se temen de un hipotético sindiós de izquierdas de última hora: contra Podemos han clamado Felipe, un clásico, y Susana Díaz. Y “Ps” anda procurando ponerle a la investidura un argumento intelectual del que siempre carece, hacer de la ambición desmedida una ética, amén de una estética de Emidio Tucci, a la búsqueda del nuevo lookbook para los buzones y los iPads. Y como le pesa tanta belleza apolínea de ídolo del baloncesto con poca cabeza, como que no termina de encajar, ese político regular que solo resultó regular, rojillo azulón mucho más adelantado en ambiciones que el profesor José Antonio Pérez Tapias, exdiputado socialista y un tipo cabal, la voz de la izquierda del derechizado PSOE.
El ministro Margallo, sin embargo, ha dicho hoy que “Ps” le despierta ternura: podría plantearse una adopción. Andan también en el PP estos días a la greña: los sorayistas le han hecho la cama a Soria –que sufrió un ataque de 32 amnesias con respecto a sus negocios “offshore”-, el ministro Montoro multa a Aznar con 270.000 euros –aviso a navegantes defraudadores del fisco– y éste demanda ante la Fiscalía la filtración de sus deudas tributarias. Mientras, Mariano el Ausente, que no quiere entrar en ese trámite ni en ninguno, abanica sus menopausias y deja que el tiempo piense por él. Como suele.
En cualquier caso, comparten todos ese desarreglo que es el triunfo insuficiente: la derrota. Es decir. Pero no nos preocupemos, la cotidianidad española, últimamente en funciones, en su habitual “quemasdá” lo asume todo. Incluso la desaparición del flanco izquierdo. Como dice el alcalde de Granada, que acaba de dimitir hoy con su cúpula de Urbanismo, “así acabará el problema de gorpe, sin nadie enrabiarnos ni rajarnos las vestiduras”. Qué remedio.
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