España, acto de fe

España, testigo de cargo. Debería ser legal la dación en pago de un país entero, pongamos por caso el nuestro. Fin de la discusión: un meteorito mató a los dinosaurios. En parecida tesitura nos encontramos, con la sensación de que acaba el Cretácico y el Terciario se va a hacer presente en cualquier momento con un petardazo.

A ver si va a resultar ahora que quien tiene cogido por los mismísimos a Mariano no es Bárcenas sino Arriola. Una persona lo que se entiende por normal, que no estuviera abducida, encoñada, o fuera víctima de sarpullidos sadomasoquistas, hace ya mucho tiempo que le hubiese dado al gurú una patada en el culo mirando a Cartagena.

A Rajoy, a quien le gusta más el playback que a Beyoncé, le hubiera traído cuenta pedirle asilo diplomático a Merkel aprovechando la cumbre germano-española. Yo soy él, y no regreso a Moncloa ni borracho de Pilsener, sabiendo que a lo más que puede aspirar si sobrevive al estado de encabronamiento general en el que está inmerso este simulacro de país, es a correr el riesgo de tropezarse con el cráneo de Ricardo III, el mismo que fue víctima de una traición, en el garaje de Génova, junto al famoso Jaguar del ex de Mato.

Algún día no muy lejano acabará arrepintiéndose por la ocasión pérdida, pues hasta se podía haber permitido la licencia poética de pedirle trabajo a Guardiola como segundo de a bordo en el Bayer de Múnich, o ya puestos ofrecerse a Ángela como tesorero de la CDU.

En Génova se pasan el día visionando el vídeo de ese astronauta canadiense que se dedica a hacer demostraciones de cómo hay que lavarse las manos en el espacio ingrávido. Y los hay que en lugar de soñar, según los gustos de cada cual, con Sofía Loren en el papel de Doña Jimena, con David Beckham haciendo el canelo en calzoncillos, o con Gregorio el de las sombras de Grey, sueñan con Luis el Cabrón saliendo del armario ropero del dormitorio vestido de lagarterana. ¡Cómo me gusta ese abrigo Chesterfield! Gangster Squad. En los mejores cines.

Qué triste la existencia si el día que uno se muera para siempre porque no queda más remedio, el marmolista recibe el encargo de grabar una lápida donde diga “Aquí yace un pobre hombre que entregó su vida y su dignidad a un apunte contable”.

Vale tan poco la palabra de un político, que como no son de fiar entre ellos, tienen que llevar una triple contabilidad, incapaces como son (Raúl del Pozo) de seguir el código de honor de los mafiosos, a quienes basta estrechar la mano para dar por bueno cualquier trato de sangre.

España, cutre. La peña flipa. Los papeles originales de Bárcenas merecen un hueco en las paredes del Museo del Prado, junto a un retrato ecuestre del ministro Montoro, Cristóbal, que a pesar de la mili que lleva a cuestas, se ha comportado como un pardillo, sin caer en la cuenta de que a las amnistías fiscales las carga el diablo que viste de Prada, pues no reparó, cegado como estaba por hacer caja, que estaba pactando con gürteles, defraudadores y chorizos.

Como comisarios ex aequo de la que sin duda sería la exposición del año, yo propondría al tal Jorge Trías y a Baltasar Garzón, reinas del carnaval, últimamente perejiles de todas las salsas, extraña pareja, personajes resabiados con sed de venganza, que a ojos del abajo firmante no sabría decir muy bien si inspiran más miedo, que pena, que asco.
Y en estas que va el rey Arturo, se autoerige en guardián de la decencia ajena, y en un alarde de poca vergüenza y ausencia absoluta del sentido del ridículo, promueve una cumbre anticorrupción con la simple finalidad de que acudan, raudos, los medios de comunicación del Régimen, a hacer el reportaje gráfico.

¡De traca! Si no fuera porque tiene a los sinvergüenzas dentro (Palau, Pretoria, ITV, y la madre que parió a toda la gentuza del hampa). (…) A lo que se ve, Mas, que todavía no ha sido capaz de explicar de dónde han salido los millones que tiene en Suiza, no ha digerido bien que la mejor película en catalán premiada en los Gaudí (Blancanieves) sea muda.

Muchos colegas escriben con caligrafía campanuda acerca de la inaplazable necesidad de una refundación del sistema. Pero sigo pensando que no cabe más regeneración que la individual. Algún consuelo tenía que tener alguien insignificante como este cronista que se resiste, sin conseguirlo, a formar parte del rebaño.

A la clase política, judicial y periodística siempre se le acaba viendo el plumero, pues comparten la misma ambición que no es otra que mantener su estatus de casta, como en tiempos del Imperio colonial, y la misma preocupación, que no es otra que sofocar cualquier amago de rebelión de las masas. La Lupe, Reina del Latin Soul: «Lo vuestro es puro teatro».

De Malayos, Pokemones y Campeones, ERE que te ERE. Son días de ajustes de cuentas. Al paso que vamos, lo más interesante del menú mediático ibérico va a ser el juego de cristalería Toujour Sèvres de ABC por solo 59 euros.

La frase de la semana se la adjudicamos, por méritos propios, a Carlos Floriano, el vicesecretario general de Organización PePero, que llegado el caso, dice que antes se desnudaría ante un juez que ante Rubalcaba, por aquello de que si te das la vuelta…

Solo faltaba que la pasma de Europol se dejara caer por España para trincar a algún menda implicado en la red criminal que se ha venido dedicando a amañar partidos de fútbol. Como se venga abajo también el negocio de la pelota, vamos a tener que tocarnos de verdad las pelotas, pues no habrá ni pan ni circo con el que consolar nuestras desgracias.

Querida Rihanna, ni te imaginas el daño me ha hecho esa foto tuya con ese niñato de Justin Bieber compartiendo risas y confidencias. Como diría Mercedes Sosa, tengo el corazón hecho pedazos. Menos mal que siempre nos quedará Alcorcón.