La Faloteca Nacional

Entre las miserias de los políticos y las de los ciudadanos existe una sorprendente complicidad. Lo dijo Víctor Hugo hace dos siglos, antes de encaramarse de un brinco al púlpito de l’Assemblée nationale législative, desde donde soltó su célebre sermón de la montaña tras releer a san Mateo.

Lo que no dijo, es que ese infumable mamoneo infame entre los administradores de la “Res publica” y sus administrados, está en el origen mismo de muchos de los males que nos aquejan.

Desconozco si el “Hijo Predilecto” del hotel Palace, mi tocayo José Antonio Durán y Lérida, prestidigitador de la “tercera vía”, ha buceado en la obra de su colega, el polifacético genio francés autor de Los miserables; pero la respuesta con la que ha contestado a una pregunta que le han formulado en Catalunya Radio a propósito de su horizonte profesional en el supuesto hipotético de que abandonase la política, no sólo retrata al personaje, sino también a buena parte de la clase política: «¿De qué viviré y de qué comeré?».

La nuestra, como la historia de la Italia sórdida de Berlusconi y de la peste bubónica florentina de Boccaccio y su Decamerón, es la necrología de un país cómplice con las ruindades de sus gobernantes y la indolencia de su sociedad civil, que se da cobertura a la recíproca, por anverso, reverso y viceverso.

Desde El origen del mundo tan explícito que pintó Courbet hasta Los santos inocentes delibesianos de Mario Camus, los señores siempre han sido propensos a abusar de sus vasallos, como Justin Bieber de sus guardaespaldas, que han tenido que tragar tinta china recorriendo la Gran Muralla china con el malcriado cargado a hombros, aunque lo que de verdad les pedía el cuerpo era arrojar al chiquillo por la tapia a ver si con un poco de suerte se descogorciaba en el fondo del foso.

Cierto que no es necesario recurrir al ojo de halcón para corroborar que en España hay muchos “aprietaculos” de escaño que acostumbran a mear fuera del orinal de porcelana. Pero si pasa lo que pasa es porque dejamos que se aprovechen de la desmovilización de la parroquia, que a estas alturas del teleférico ya ni siente ni padece y prefiere dar la tomadura de pelo por amortizada.

Proyecto de Presupuestos Generales del Estado para 2014: la partida destinada a financiar a los partidos políticos se incrementará en un 28 por ciento, por obra y gracia de las subvenciones electorales para los comicios europeos de mayo florido de capullos. Millones de euros: 85. De la rima, mejor me abstengo.

Coincidiendo con la fiesta de exaltación del centollo, los partidos políticos, los sindicatos y el lobby patronal, siguen repartiéndose el botín de los contribuyentes, en una suerte de hermafroditismo binguero que recuerda las andanzas culinarias de Juan Palomo y a los rateros de la trilogía Ocean’s.

No por archisabido jode menos que le recuerden a uno que mientras los señores diputados tienen asegurada la pensión máxima con seis años haciendo la carrera de San Jerónimo, el resto de los mortales tenemos que cotizar 6 meses y 38 años para raspar una jubilación de mala muerte.
Si quieren seguir corriéndose sus juergas en clase business, que paguen la factura de su bolsillo. Lo que no tiene un regate es que quienes no somos afiliados a ningún partido, sindicato, u organización empresarial, tengamos que abonar la cuota por prescripción facultativa. ¡Se acabaron las bacanales con nuestro dinero!

Lo que viene siendo el colmo: que, no teniendo carné de ninguna cofradía, nos obliguen a pasar por caja, en una suerte de impuesto revolucionario infumable que tendría que meterse por la alcancía el ministro Montoro cada vez que salta al ruedo para justificar el enésimo impuesto confiscatorio todo él cínico, chulo y lenguaraz, y que encima resta importancia a la corrección del cálculo en 10.000 millones de euros de la previsión de deuda pública, arguyendo que le han bailado los números.

Ya ni tan siquiera se molestan en pasar el cepillo o en organizar un Día de la Banderita; directamente nos roban la cartera. Digo yo que mejor sería, si nos quieren seguir atracando, que nos asaltasen a la salida del Metro, aunque sea con una navaja trapera de Albacete.
La instantánea de Cándido Méndez con el brazo en cabestrillo, es la imagen metafórica de un país manco donde sin embargo abundan los egipcios, entiéndaseme.

Si quieren prolongar la juerga y mantener abiertos los cuarteles de Génova y de Ferraz, que paguen el alquiler y las nóminas de sus empleados de su bolsillo, del fervor de sus afiliados, de las donaciones voluntarias previamente regladas, y a lo sumo de los ingresos que perciban vía IRPF con cargo a la casilla del 0,7%.

A todos estos mendas que mandan y se comen nuestra merienda, les viene a pasar lo que al Real Madrid de Ancelotti, que no saben muy bien a qué juegan. Como diría Alfredo Relaño, Mariano, como Carlo, nos ha salido irresoluto, y quiere hacernos creer que su “magistral” control de los tiempos es síntoma de virtud.

Rajoy, Rubalcaba y el resto de la compaña, que consensuan por telepatía cuando interesa a sus particulares intereses y cuando no escenifican que se odian, debieran seguir el ejemplo de Miguel Ríos, que se ha retirado a tiempo porque reconoce que ya no está «para dar saltos».
Dudo mucho, no obstante, que se acojan voluntariamente a la prejubilación, coincidiendo con el vigésimo aniversario del estreno de Parque Jurásico, mientras existan palmeros como Marhuenda y Casals dispuestos a encabezar la portada deun panfleto como La Razón con un titular desternillante: «El paro sube un 62% menos que el año pasado». (…) ¡Hay que echarle cojones!

Excusez-moi si soy tan deliberadamente demagogo, pero mucho me temo que no habrá regeneración democrática hasta que no conjuguemos el verbo en primera persona y desenmascaremos a todos los bomberos pirómanos que en una mano empuñan la cerilla y en la otra enarbolan la manguera como si fuera una verga.

Escasos motivos para alumbrar algún tipo de esperanza quedan cuando el tema central de debate en este país nuestro del sol muriente es el feo que le ha hecho Mariano a Akihito no reverenciando al emperador de Japón con un cabezazo. Mis respetos a quienes siguen defendiendo la idea de la cortesía milenaria, pero este cronista prefiere seguir llamando a tales anacronismos directamente vasallaje.
Claro que luego escucho en la Onda de la bella Otero a Pilar Rahola adjetivando de bufón al Cavaliere, pero santificando a Arturito y demás adláteres miembros de la Curia norcoreana…, y es que se me abren las carnes como a Hermida al comparar el periodismo que se hace ahora con el de los tiempos antediluvianos de Kennedy y Nixon.

Resulta que todas las personalidades del mundo mundial van a recibir en su buzón próximamente un obsequio del Presidente de la Generalidad, representante del Estado español en la comunidad autónoma de Cataluña, es un decir: un libro explicando por qué Catalonia quiere independizarse de Espanya. Y, claro está, lo vamos a pagar todos los españoles que vivimos en la España que nos roba. ¡Ay, Pilar, Pilar!

NaZionalismo se escribe con zeta intercalada. Santiago Vila, conseller de Territori i Sostenibilitat, en Twitter: «La indiferència davant els morts a Lampedusa i les respostes burocràtiques al problema català… una pèrdua de valors fundacionals de la UE?». (…) Sin comentarios.

Está llegando la situación a un punto tal de surrealismo, que o mucho cambian las tornas, o esto no tiene arreglo. O sí. Una revista satírica del mismo Bilbao sacó una vez una portada que decía: «¿Y para qué vamos a dialogar si podernos resolverlo a hostias?».

Aun así, sigue siendo el arriba firmante tan iluso, que aun estando esta España hipotecada nuestra con la soga al cuello del ahorcado, maniatada en lo alto del cadalso, seguirá fiel al «Make love and not ware».

A mí lo que me tiene acojonado es el “Shutdown” de Obama, ahora que según de Guindos comenzábamos a levantar cabeza. Reconozco que todavía no estoy preparado para pisar Marte.