La auto combustión de España

Sólo las víctimas de los asesinos cumplen íntegramente su pena.

DNI de Iberia: de padre desconocido y vientre de alquiler. Escribo desde Pío XII, junto a la Nunciatura Apostólica y la Dirección General de la Policía, donde “long time ago” las daban hasta en el carné de identidad, mientras guardo cola para renovar el pasaporte, por si acaso hay que salir zumbando.

Accedo resignado al cacheo bajo el arco de seguridad, detector de vagos y maleantes; me pitan los celulares, las llaves del carro y hasta los botones de la bragueta; alzo los brazos en señal de rendición, acogotado por la desafiante mirada de guardiacivil tardo franquista del agente de la autoridad encargado del negociado de escáneres y radiografías; y con las pulsaciones disparadas, de puro acojonamiento, me pregunto, silbando en silencio para los adentros en un intento de distraer al miedo, si queda en pie aunque sea alguna letra suelta de aquel «España va bien» que por tres veces seguidas repitió Aznar, en plan cansino, como si fuera un politono, en el glorioso mitin de Ávila del 97, subido a la grupa del Verraco de las Cogotas, como un cowboy de Chihuahua montando un caballo bronco en el Houston Livestock Show.

Estado de calamidad nacional: cuarenta y siete millones de damnificados. El olor a chamusquina del Congreso de San Jerónimo es una metáfora de esta cuadra con tufo a quemado de soldadura. Saltan chispas, como en la fragua del herrero Vulcano, uno de los primeros cornudos ilustres de la literatura universal.

Hay más basura política en el Palau de la Generalitat de Catalonia, capital, Jerusalén Este; en el Parlament de la sandalia, muro de lamentaciones; y en TV3, versión cantonal del NODO franquista, como la tele castellano-manchega de la España nacionalcatolicista…, que en las calles de mierda de Madrit, convertidas en un vertedero de Botellas.

Frankfurter Allgemeine: «Los madrileños sufren la huelga y a una alcaldesa equivocada», que al décimo día ha resucitado y dado señales de existencia no fuera a ser que le acusaran de “revientahuelgas”, después de lavarse las manos como si no fuese un asunto de su incompetencia el devenir de los servicios públicos concesionados a la gestión privada.
Este cronista sigue pensando que los mayores perjudicados no somos los ciudadanos, sino los trabajadores despedidos y aquellos otros que han tenido la momentánea fortuna de mantener su empleo y se dedican a recoger nuestras inmundicias a cambio de un jornal de miseria. Todo ello porque el Ayuntamiento le ha apretado las tuercas a las concesionarias, y éstas han repercutido el ajuste en sus trabajadores.
Al abajo firmante hace mucho que dejó de sorprender la incomprensible candidez del rebaño votante a la hora de confiar su gobernación a salvapatrias como el Rey Arturo, viajante de comercio delirante (Gregorio Samsa, La Metamorfosis, Kafka), que baila la sardana al ritmo que le marca el outsider Junqueras, agarraditos de la mano los dos, al estilo empordanés.

Lo que resulta inaceptable es que Mas tenga la desfachatez de montarse una tournée turística por Israel, con cargo al monedero de todos los contribuyentes españoles, acompañado por un séquito de sesenta personas. Lo mismo tenía miedo a perderse por el camino y no encontrar el camino de vuelta al Edén, como Pulgarcito.

Menos pase todavía tiene su socio esquerrano, el tal Oriol, viajando a Bruselas para apercibir que se propone utilizar todos los instrumentos de movilización a su alcance para lograr la consulta de marras, y de paso para amenazar con «parar la economía catalana durante una semana». Me pregunto lo que Anson: ¿Pero quién se ha creído el señor Junqueras que es el señor Junqueras?. (…) El chantaje es un plato de sopa que se sirve bizca. De mediocres e iluminados, sujetos peligrosos.

Miley Cyrus, ex chica Disney, ha fumado marihuana en la gala de los MTV europeos, con las bragas a la altura del porro. Pero el que ha tenido la ocurrencia de decir que Cataluña tendrá en 2014 la oportunidad de «redimir» la derrota de 1714, ha sido el consejero Paco Horns, eminencia gris, candidato a chico Silicon Valley. Claro que más difícil era imaginar un McDonalds en Afganistán.
La imagen del diputado-gorila catalán, un ejemplar de aspecto viscoso, amenazando a Rato, amagando con lanzarle una chancleta de estética perrofláutica y llamándole gánster, ladrón y carroñero, es un adelanto de lo que está por venir en cuanto fragüe el Frente Popular nacionalsocialista que se avecina.
Leo en El Periódico una estrafalaria columna de opinión de Jordi Pujol titulada «Cómo queremos que sea Cataluña», que no pasará a los anales de la historia como una de las cumbres del pensamiento. En su letanía, el ex presidente, auto devaluado a la categoría de atracción de feria, viene a abundar en el manoseado discurso victimista para justificar el arreón independentista, que según su particular parecer no es más que una «reacción contra el ahogo financiero y contra la devaluación política de Catalunya».

País de contrastes. Los funcionarios de prisiones de la cárcel de Tarragona aseguran que es más fácil fugarse trepando por la tapia que saliendo directamente por la puerta principal. Mientras, en la Audiencia Nacional siguen las jornadas de puertas abiertas. Etarras y violadores disfrutan de su primer fin de semana en libertad. Una pianista se enfrenta a seis años de cárcel por molestar a su vecina, mientras Troitiño disfruta de la vida con 24 muertes a su espalda comprando papel higiénico en el Hipercor. Me apresto a leer Tiempo de canallas, de Teo Uriarte.

Gabilondo se confiesa: «Aznar me sacó de quicio y le zurré hasta en el cielo de la boca». Sobrada de belleza gitana pero falta del talento y la trayectoria de Iñaki, Ana Pastor persevera en el error de confundir el papel de periodista con el de inquisidor, y vuelve a retratarse en su reality show de interrogatorios de la Secta, en su vano intento de zurrarle hasta en el cielo de la boca a Esperanza Aguirre.

Alfredo parece dispuesto a emular al artista-activista ruso que se ha clavado el escroto, como si fuera un pincho moruno, contra un adoquín de la Plaza Roja de Moscú, frente al Kremlin, en una suerte de performance más propia de un faquir, que debe doler de cojones pues hace daño con sólo imaginar, pero que según el tal Piotr Pavlenski ha merecido muy mucho la pena con tal de denunciar la «apatía, la indiferencia política y el fatalismo de la sociedad rusa contemporánea».

Tom Wolfe acaba de publicar la que puede que sea su peor novela, según coinciden en adjetivar la mayoría de los críticos literarios que ya han leído Bloody Miami. (…) Algún que otro malpensado con despacho en Ferraz ya ha dejado caer que lo mismo está inspirada en el exilio universitario de Carmina Chacón.

Menos mal que había reservado turno por Internet. Si hago el ánimo, me da tiempo a escribir una novela… de terror.