El columbario de España

En la hora del adiós. Más pronto que tarde, la urna cineraria con tus restos zozobrados a la deriva reposará en paz, por los siglos de los siglos, en la cripta del Valle de los Caídos, donde el Tío Paco, al son de los acordes de la Marcha carlista de Oriamendi («Por Dios, por la patria y el rey»), que el Caudillo convirtió en himno oficial del Bando Nacional, a la limón con el Cara al sol de la Falange y la Marcha Real con letra de José María Pemán. Epitafio: «Aquí yace España, la Malquerida. Ni siquiera la dejaron llegar viva a la hora de su muerte». Y una vez muerta, los mismos que la mataron, trataron en vano de expiar sus culpas canonizándola. ¡Qué bien enterramos en España!

Dejó escrito Unamuno que «a todos nos duele España». Lo que sucede, querido don Miguel, es que a unos nos duele más que a otros; y a algunos directamente se la suda.

Ancienrégime. Dance Review. Mira lo que te digo, España: te han perdido el respeto. Ni unidad de acción, ni dependencia jerárquica. Con tanta política arriólica de apaciguamiento, groserías a un lado, el país comienza a traerle un mal aire al coño milagroso de la Bernarda.

En la Antártida, los leones marinos se han puesto a copular con los pobres pingüinos. ¡Ya podrán! Aquí, las morsas del cantonalismo se han empeñado en sodomizarnos, a poco que les demos la espalda y nos pongamos ‘mirando pa Cuenca’.

A menudo me lo cruzo por Diego de León paseando a su perro. Torres-Dulce ultima la querella contra Mas con el aval de la cúpula fiscal, según el llanto editorial de El Periódico de Catalonia. Prensa catalana del régimen: sin indicios de vida inteligente.

Puede que la querella contra Arturo y sus secuaces dé «a las al victimismo soberanista», como se lamenta de manera preventiva El País, tirando de compresa; pero digo yo que siempre será un mal menor comparado con un chantaje que va in crescendo, como en el Bolero de Ravel, a cuenta de la impunidad y a costa del Estado de Derecho. Aun andando justitos de coeficiente, se prevalen de la cobardía de Moncloa a la hora de agarrar al toro de Osborne por lo que vienen siendo los huevos.

Que vaya siendo «hora de la política» de una puñetera vez, como demanda el líder socialista viniéndose arriba, no obsta para que la Justicia haga su trabajo como es debido, querido Pedro, al margen de razones de conveniencia política.

Que Oriol Junqueras sea el único “español” que se ha colado en la lista de pensadores más importantes de la revista Foreign Policy, no deja de ser una muestra del páramo intelectual en el que se ha convertido este país nuestro. Kiko Rivera, Paquirrín (@riverakiko): un millón cien mil seguidores.

Como recuerda Santi González, parafraseando a Rafael el Gallo: «Cataluña está donde tiene que estar. Lo que está a tomar por culo es Huelva», que va a ser nuestro próximo destino a poco que se declare la independencia y comiencen las guerras de anexión. ‘Expaña’: capital, Alcalá de Guadaira.

El Ayuntamiento de Barcelona se propone pedir al de Madrid que retire la estatua que Botella acaba de plantar en la plaza Colón, frente a la bandera gigante de Trillo, con dos cojones y viento de Levante, a modo de homenaje al almirante vasco Blas de Lezo, alegando que fue uno de los capitanes que participó en el bombardeo de la ciudad condal en 1714. Uno de estos días acaban reclamando también la asunción de las competencias semafóricas y su ascendencia sobre la cuadrilla de empleados que supervisan el estado de las farolas de la Villa y corte.

Héroe o villano, mucho más villanos son todos los soldaditos de plomo del nazionalcatalanismo rampante que se están pasando por las Ramblas el Estado de Desecho.

La vicepresidenta autonómica, Juana Ortega, esa eminencia, se pone lacrimógena: «Cada vez nos empujan más fuera de España». A más a más, acabarán culpándonos también de que las estrellas Michelin hayan pasado de largo por Catalonia este año aciago, «un año sin tregua, desagradable», como se lamenta Rafa Nadal, a quien nunca podré perdonar la sesión fotográfica con Bar Refaeli.

España está pidiendo a grito limpio una siesta como las que se echa en plena partida de ajedrez el campeón del mundo Magnus Carlsen. Sota, caballo y rey. Jaque mate.

En ‘Podemos’ comienzan a tener problemas con las cicatrices del acné. La beca de Errejón, que rima con…, les está haciendo probar de su propia medicina. ¡Menuda casta están hechos!

España lleva un tiempo comenzando a ofrecer resistencia a los antibióticos, y nosotros seguimos sin saber todavía cuál es el enigma que se esconde detrás de los ‘pagafantas’.

España, planeta ‘hipster’, merece tener su propio reality, coincidiendo con la conmemoración del treinta aniversario de ‘Pesadilla en Elm Street’.

Esperanza acabará postulándose como sustituta de Mercedes Milá al frente de ‘Gran Hermano’, como siga haciendo el canelo con sus “exámenes de honradez” a los aspirantes peperos a zalameas.

Aguirre y Cospedal se quieren casi tanto como Xabi Alonso y Casillas. La Dolores le ha pedido cuentas a la condesa de Bornos y grande de España por mantener al tal Beltrán, el gerente del partido que tiró de las famosas tarjetas ‘black’ de Caja Madrid; y Esperanza la ha mandado a hacer gárgaras a Calatayud, mentándole al gerente imputado por el juez Ruz.

Pantoja ingresa voluntariamente en prisión cinco minutos antes de tener que hacerlo esposada y por el la fuerza; mientras La Tigresa se dispone a salir para sacarse el carnet de conducir en la auto-escuela.

Cayetana de Alba: Ruega por nosotros. Aquí un súbdito, aquí un siervo. Homenaje a Walt Whitman y sus ‘Hojas de hierba’.