Este año la Lotería es una señora mayor con alzhéimer –o que finge que lo tiene porque encamina su rumbo a cobrar lo suyo, a celebrarlo, a distinguirse con la experiencia maravillosa de regar a los vecinos de la comunidad con tintorro y gaseosa o champán del súper–. Total que en este corto posfranquista y rancio que le ha salido a la agencia Leo Burnett –y van dos o tres ya de corte sepia, insoportable y pre-transicional– no sabemos lo que le ocurre a esta mujer y a alguno se le ocurrirá hacer una mímesis aristotélica de la vecindona, fingiendo aquello de “Pepa, que nos ha ‘tocao’, coge a los niños que nos vamos a Costa Rica”, muy a lo Manuel Alexandre, arrastrando los pies y agitando los brazos con toda la muchedumbre detrás mordiéndose las envidias mientras besan cuales judas al agraciado.
Con estos anuncios tan pretéritos y con Janli respondiéndole a las incómodas preguntas de Alsina sobre su relación con Star Petroleum que sus “masturbaciones” –literalmente– no le interesan a nadie, anda la sevillana Luis Fernanda Rudi organizando el sarao congresual pepero del 10 de febrero en la Caja Mágica de Madrid –que magia es la renovación del Ejecutivo por otros cuatro años– con sus cien mil compromisarios de San Luis en defensa del Antiguo Régimen, un lustro después del último congreso y sin ocurrírseles ni por asomo llevar al debate la cuestión palpitante, que diría la Pardo Bazán, de las primarias; que es para la cúpula una excentricidad y un oprobio eso de discutirle al líder su continuidad acomodaticia, su poltrona, su puro, su pazo y su trote cochinero. Que el pasto no se le discute a la grey, que siempre retorna al orden imperante ante el peligroso avance de lo diferente, que es la esencia de la parálisis social, de la habitual artrosis mononeuronal en las camarillas que estigmatiza a los distinguidos, a los héroes, a los rebeldes.
Porque será descabezado quien aspire al cambio sin el beneplácito de los palafreneros del candidato imperante, que mantienen al Cid con toda su barba a lomos del caballo: ay, Dolores-Lola, Andrea, Javier, Fernando, niño Pablo y demás compañeros mártires del establishment, esa foto de 2015 en la escalera automática con las palmas acariciando el pasamanos mecánico de su ambición. Porque “la estabilidad es un valor en alza”, dicen. Que se lo digan al tercio de españolitos que votó el 26-J sí a la corrupción, a la subida de impuestos, a los recortes austericidas, a la destrucción de la clase media y a la sumisión “sadomaso” a la Troika: “Draghi, azótame las nalgas un poco más”.
No se nos oculta que la mayoría de los políticos valiosos del PP y de Ciudadanos permanecen al margen del vuelo de la gaviota –con la demanda interpuesta de más un millar de militantes contra Mariano– o sin beber el “rivera” de las Bodegas de Naranjito, sin degustar las delicias del agradecimiento servil del perfecto medrador Moragas style o Mr. Gutiérrez, que así podría regentar una carnicería como una tienda de ultramarinos y nos lo imaginamos con el mandilón y arremangado dispuesto a cortar lo que sobre. Son héroes, pues, que en su momento se negaron a doblar la rodilla y pusieron en práctica un ejemplo de inconformismo que, en algún caso, llegó a convertirse en ese valiente que anda solo que se enfrenta a todo el partido cual Gary Cooper o Kirk Douglas, como es el caso de nuestro querido Jaime Trabuchelli, que mandó el régimen totalitario de Albert a buscar cotufas en el golfo, que diría Cervantes, tras denunciar que en el partido naranja se incumplían los estatutos, la democracia interna brillaba por su ausencia y sólo se buscaban “afiliados palmeros”. Los responsables de su campaña política fueron inmediatamente represaliados y expulsados por el Régimen de la naranja mecánica –como lo llama Pablo, que tampoco se ha mirado al espejo, por lo visto– y Trabuchelli, un espiritual, un metafísico, un optimista convencido y que convence, fue con su justa quijotesca a ver a José Manuel Villegas, que es unas gafas disfrazadas de señor plúmbeo, y a Javier Nart, un abogado que es periodista o escritor o aventurero o contertulio o del PSP o del PSOE o de Ciudadanos… o todo a la vez y depende, y Jaime no vio ni oyó nada salvo un par de culos de botella mirando al infinito y unos latinajos y modismos de tertulia televisual. Así se las gastan en Ciudadanos, a lo Robespierre. Volviendo a Iglesias, en Podemos han hecho coincidir su suflé violeta de Vistalegre-Vistatriste con el de Mariano, andan con ruido de sables pablistas y errejonistas y prometen oleaje y mar de fondo tras el triunfo en Madrid de “Black” Espinar, el del cambalache de los 30.000 euros de su vivienda protegida.
También rescatamos el caso de nuestra María Fuster, abogada brillante y generosa mujer que pone a don Mariano y sus alegres muchachos contra las cuerdas cada vez que se le deja la más mínima oportunidad, y que a través del Foro de Pensamiento y Desarrollo ha llegado a pedir un cambio de liderazgo vía burofax, denunciando el hecho de que Mariano Rajoy haya sido candidato a presidente del Gobierno sin haber sido elegido por sus militantes: se da la paradoja –o la locura– de que el PP es la organización política con más militantes de España, 861.302. En cualquier caso, líbrenos Dios de afiliarnos a partido alguno, que un periodista con carné de partido es como un policía afiliado al sindicato de Al Capone –que los hubo, vean esa joya que es Los intocables de Eliot Ness o lean el prodigioso ensayo de Walter Noble Burns Los gánsteres de Chicago–. Dicen los estatutos peperos que los congresos deben celebrarse cada tres años: véase que el último tuvo lugar en febrero de 2012, cuando todos éramos más felices (en general).
Fuster y Trabuchelli son gente limpia, formada, íntegra, con mucha personalidad que dedican hoy todo su talento a la empresa privada y a los que les va francamente bien, lejos de las cloacas y los miasmas del Poder. Y a nosotros que estos chicos no estén en primera línea política nos cabrea, nos pone febriles y hasta “maíllos”. Por eso vamos a hacer en esta pre-Navidad como la señora de la Lotería: fingir que nos ha ‘tocao’, Pepe, la democracia interna.
Twitter: dfarranz
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