Buenas noches, Joker

Buenas noches, Joker, tortuosa vida escapando de algo con una carcajada para mí…. Para qué ponerse triste, Joker, no sé si tienes algo que ver con los cómic, pero el artista es un ser desamparado. Uno de los secretos que explican tu relación con el público es la necesidad que tienen de ti, por tu trabajo que tanto admiran. Para qué decirte que no tienes suerte si a ti te viene a dar lo mismo. Escribo, querido Joker, empezando a interesarme por las ciencias ocultas y concentrándome en la astrología. Los Cruentos crían a los demás con neumonía, les meten por las orejas liderazgo. Ya ves, le pegas al mundo un puñetazo con tu risa nada recatada. Mas el Oscar anda cerca, Joker, lleno de preparación y de insolencia. El payaso no es sólo el que necesita un poco de dinero y se resiente de su soledad que discute con uno de forma incoherente. Sea como fuere, vivir el rechazo de los demás nos trae imágenes deformadas de nuestro propio y querido yo.

Buenas noches, Joker, recuerdo a Gregor Samsa, convertido en un escarabajo, enseñándonos los conflictos y aceptaciones, criatura capaz de soñar sin gozar de la belleza. Tienes algo de personaje de Martin Scorsese. Da frío tener una visión de árboles desarraigados al borde de la locura. Kafka exaltaría tu camino rápido y tu mente inestable, la fantasía y la realidad cuando surge alguien como tú. Viene el baile del Bronx, en todas partes se puede encontrar música hasta en los sitios más remotos, a veces es bueno estar completamente solo. Hay escuetos, subversivos, urgentes, personas de voz herida, ascensores de los que estamos hartos, la ciudad está escrita a cada instante con sus crucigramas y multitudes incalculables, se parece a Taxi Driver, Joker, salen imágenes por el extremo que no deben del telescopio. Gotham cortado en flor, con ratas y cucarachas, setentera y decadente, realista y oscura. Todo se tuerce para el que no tiene abrazada butaca. En el día a día, al fracasado, nadie le saluda aunque tu risa sea un grito de socorro en los barrios de ladrillo nuevo. No sólo existen bellos personajes ni hay tiempo bostezante e indolente. Bueno, nos ocuparemos del asunto.

Buenas noches, Joker, risa de Calígula, Hamlet cansado que impresiona profundamente, 23 kg desmayados, pienso en los flacuchos Christian Bale de El maquinista de Bret Anderson, en Matt Damon de En honor a la verdad de Edward Zwick, en Matthew McConaghey de Dallas Buyers Club de Jean-Marc Vallée. 23 kg de pescado o pollo con verduras al vapor para la cena. La película de Todd Phillips es una de las mejores piezas exhibidas este año en la 76ª Mostra de Venecia. Te nos quedabas un poco lejos pero has decidido salir a divertirte, estás bajando por la barra y nos das una inyección hipodérmica. El Encuestador del Censo es tu sueño fabuloso que tú deformas a voluntad. 234 millones de dólares en todo el mundo en tres días filosóficos. Ya ves, la crítica de mi tiempo a veces es un “talk show” que nos hace sentir completamente idiotas y desvalidos.

Faltan seis días para que la desafección cobre su paga. Me conocen en este café guerreador en el que escribo mi artículo. Siento una poderosa sensación de que encarnas ya para siempre la caída de un hombre sin control sobre sí mismo ni sobre un sistema con paredes, con injusticias, con monstruosidades, el mundo sin ilusión y sin poesía. Nos has hecho volver a vivir la tragedia sin timidez que desconcierta tanto que no tratamos siquiera de hablar con ella. Vuelves a nuestros ojos estallando como la dinamita. Vas y vienes, pálido de tanta concentración, cuando estabas alejado de todo. Has sido la desconexión, las payasadas te encantan. ¿Me oyes? ¿Entiendes? Estoy harto de villanos tradicionales en el mismo paisaje, pero actualizado. Por la noche el viento mueve las cortinas, la muerte viene al hábitat ya dicho, la muerte viene. Cada vez que no la llamas, sube otro escalón, acercándose a ti.

Oh es injusta, es injusta la violencia, payaso masculino. Es tanta ya la ira del ser humano. Buenas noches, Joker, carcajada incontrolable, desalentada, llorosa, intemporal, confortable, sublime. Llevas el dolor en el alma efímera. Y aquí, entre nosotros, traes un código agónico y demencial, abres el lento camino devastador y obsesivo haciendo sí con la cabeza. El tiempo, el tiempo violento, un declinar de hoja y rama marchitas a semilla nuevamente.

Buenas noches, Joker, obra maestra cinemática, demencial, caótica, atestigua nuestro carácter inquietante. La melodía del mundo tiene desesperanza, el piano del pobre no intentamos imponerlo los unos a los otros. Adquiramos visión, disciplina y paciencia. Los problemas se retuercen bajo las botas del conquistador, el payaso perturbado está en la ciudad y nos lanza una descripción de todo lo malo: la degradación, la indiferencia. Hagamos el poema en prosa de la Gotham neoyorkina y los desposeídos. De buena gana el miedo y el grito sufren de repente un tremendo calambre. Es poca la sangre derramada que orilla en tu película, salgo del cine y agradezco a Joaquin Phoenix que tropiece una y otra vez con las piedras del esfuerzo. Él comprende el compromiso, los homenajes taxidriverianos de Todd Phillips, también está en el epicentro Tarde de perros. Qué difícil hablar de lo que no nos gusta, y no por falta de tema.

Buenas noches, Joker, Arthur Fleck, hombre invisible en lo sórdido y traumático dando anchura y podadera al futuro. Hemos enmudecido, y, el silencio no tiene nada de superfluo. Buenas noches, Joker, buenas noches.