La última vez que me invitaron Vera y Milan Kundera a almorzar en el humilde domicilio (casi beckettiano )... sucedió en su último refugio de la calle Littré . Luego se irían a vivir, y para Milan ocultarse definitivamente, en la soleada calle Récamier.
Cuando Vera sonreía iluminaba sus ojos y su alma. Su pelo entonces cortísimo apenas se ondulaba pero lo suficiente para alzarse con donaire.
Kundera parecía observarlo todo complaciente como un gigante de hockey o como un gato mansurrón y sutil o como un poeta pobre y maldito. Cuando torcía la cabeza como para metérsela en su cuello solía sacar del escondrijo una confesión chusca.
-Hablo tan mal el francés. Mucho peor que lo escribo.
Y sin embargo su análisis de esta lengua y de su manera de abordarla fueron siempre únicos.
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Todos nosotros, desde Picasso hasta Beckett o Cioran, guardábamos y conservamos nuestro deje particular.
Kundera era además entre mil querencias sorprendentemente cervantino y gracianesco
Con Baltasar Gracián consideraba que, más que lucirse, lo importante es persuadir a los demás que son ingeniosos.
-« Le recuerdo ahora y siempre ¿entre dos quimeras? ¿para la inmortalidad ».
Si (
No(
A favor (
En contra (
