Duros por pesetas

La ciudad vuelve a recolocar a los que retornan. Veo gente transitando con aparente normalidad, pero observo caras de hipoteca, de aburrimiento y de pesares; incluso veo rostros de Pedro Sánchez por todos lados. Desencajados y con gibosos pómulos, como si la especie humana hubiera mutado durante las vacaciones en un nuevo linaje, en otra manera de comunicarse más inexpresiva. Me encuentro con personas desafectadas de casi todo, como exagerando desgana. Tirando del cuerpo en sentido contrario a las agujas del reloj, quizás pretendiendo regresar al seno materno o a la parte más ensoñadora de su ocio estival.

A la vuelta se descubre el clásico de que nadie da “duros por pesetas” y que Pedro Sánchez no se ha purificado en La Mareta. Continúa amenazando con sus diatribas a los jueces que honran la profesión haciendo que la ley sea igual para todos. Sin Presupuestos Generales del Estado no hay paraíso, pero a él todo eso se la refanfinfla. Él se ha puesto a España por montera y, rodeado de sus genuflexos, inicia el curso otoño-invierno con su mala baba y su canesú, si cabe con mayores bríos que cuando tomó las de Villadiego para instalarse en ese palacete de Lanzarote.

En este devenir, nada de extraño tiene que la cuesta del ánimo se haga más empinada, y es que, con estos mimbres, la vida, por extraño que parezca, siempre avanza a peor. Todo fluye y todo irradia; aunque cada uno de nosotros sea un mundo, si el mal rollo emite mala bilis, la sociedad se convierte en un enorme centro de cuidados intensivos. El deterioro de la psiquis, el menosprecio hacia el individuo y la gratuidad de los corruptos, los que delinquen y los que insuflan las villanías a modo de relato, hacen que el modelo a seguir sea el ejemplo de la nueva vida. Lo que ellos definen como “normalidad”. De manera que el que viola, roba, mata o hace de la corrupción política virtud, es digno de alabanza frente al hombre honesto que ha dejado de importar.

Estamos donde lo dejamos, pero peor. Sánchez no quiere marcharse nunca y, si la providencia no lo impide, así lo será sucesivamente. Esto no va de derechas ni de izquierdas, va de okupa profundo de La Moncloa. Cuando se acabe Puigdemont, echará mano de Belcebú, si fuera necesario. Ahora mismo nos quedan algunos jueces y otros tantos fiscales que actúan guiados por el módico precio de ejercer la legalidad contra los que hacen fortuna en fraude de oportunidad. Siempre a costa de los fondos públicos. Casualidad, divino tesoro (valga la ironía).

Y claro, esto tiene un nombre en cualquier lengua vernácula o forastera, mas no seré yo quien lo patrocine aquí y ahora, pues mi vocabulario, en determinadas ocasiones, se guarda de gruesas palabras. Sin embargo, esta izquierda de ahora no es más que un tiempo del pretérito perfecto compuesto del verbo caducar. No es nada personal, pero es que todo Dios, con fundada coherencia, ha ido cayendo. Lo de izquierdas me suena antiguo, tanto como pintar una pared en gotelé, que al final se utilizaba para disimular imperfecciones. Ahora los socialistas de verdad, los que no son sumisos, hablan y discurren en una realidad nada aumentada; es decir, llamando al pan, pan, y al vino, vino. Tengo amigos, ciudadanos de izquierdas, de carne y hueso. Siempre han actuado por valores morales y nunca por poner el cazo a fondo perdido. En resumen, que no es preciso ser de izquierdas, para ser de Julio Anguita. Lo demás es postureo, rédito y el demodé por definición.

En lo que va de año, Sánchez ha tenido la oportunidad para apadrinar la coherencia a la hora de actuar. No ha sido así. Le da igual riadas que incendios. Muertos que vivos. Esto es España en las duras y las maduras, pero como decía Ortega y Gasset: “En España lo ha hecho todo el pueblo, y lo que no ha hecho el pueblo, se ha quedado sin hacer”

Me sigo fijando en la gente. Creo que ahora mismo falta universo. Falta poesía. Falta progreso.