País de estómagos agradecidos

Nos están chuleando gratis como a las pobres putas de la Casa de Campo. La partitocracia se ha convertido en la banda sonora del Régimen, tal cual en tiempos de Paca la Culona, aunque entonces se estilara la dictadura de partido único en lugar de esta democracia orgánica cojitranca y fraudulenta. Nos toman por gilipollas, y lo malo, aunque cueste reconocerlo y asumirlo, es que probablemente tengan razón.

Sí, ya sé que soy un iluso. Pero si a este país le quedara un gramo de decencia y dignidad, los jueces independientes y honestos que se sienten ofendidos por el mamoneo político-judicial imperante, deberían asaltar la Bastilla del TC, del TS y del CGPJ, para desmarcarse públicamente de la orgía y exigir la expulsión de la carrera judicial de aquellos elementos que administran justicia con el carnet del partido en la boca. ¡No hay cojones!

La España en ruinas de la escandalera constitucional, cofradía de pícaros y rufianes, de acata-veredictos y abraza-farolas, está pidiendo a gritos que Las Supremas de Móstoles le dediquen una canción que glose la excelsa figura del peligro público número uno: la clase política en sentido genérico degenerado, o sea, la casta infame donde conviven revueltos en el mismo lecho, al borde del pecado mortal, sin salvación ni redención posible de la pena del garrote vil, diputados cuneros, jueces de partido, y periodistas más inofensivos que los efebos desnudos de Pedro del Hierro.

Lo de Ben Laden – ¡vaya usted a saber!- está por ver, aunque puesto en la tesitura y aun no siendo de fiar, me fio más de la CIA que de Moncloa, de Leon Panetta que de Rubalcaba. A fin de cuentas aquél, con sus taras, es un país serio; el nuestro, en cambio, es un establo lleno de complejos, pillos y sinvergüenzas.

Lo que está fuera de toda duda, es que a Montesquieu lo han vuelto a ejecutar de un tiro en la cabeza y después han arrojado su cuerpo por la borda del barco de la infamia, que sin nadie que lo entierre vagará por los siglos de los siglos como un espectro errante que se deja arrastrar por Las Olas de Virginia Woolf.

Sin necesidad de que me torturen con sesiones de waterboarding en la Guantanamera imaginaria de la propaganda de Estado, confieso voluntariamente que ya no sé si me dan asco o me inspiran compadecimiento.

También confieso sin rubor ni falsa modestia, que este cuerpo de bombero de leyenda (por supuesto, es un imaginar metafórico, que luego vienen las decepciones), me pedía un poema lírico en silvas de rima consonante, a imagen de las Soledades gongorinas. Pero después de ver por la tele el rostro de los para políticos del Constitucional, se me ha agriado hasta tal extremo la pasteurizada, que mejor inclinarse por un verso de circunstancias quevediano o mismamente por una sátira tal cual la Historia de la vida del Buscón, hijo de bruja y ladrón, personajes ambos sin duda más acordes con esta España nuestra de feria y traca.

Además de la última capullada de los apellidos, tras el hartazgo de Madrid-Barça y el bodorrio British, a ver qué excusa se inventan ahora los unos y los otros durante la campaña electoral para tratar de evadirnos de la tragedia del paro, la inflación, el parón del consumo, la funcionarización de los chicos de Bildu y las ruedas de prensa de Carmina Chacón restringidas a fotógrafos y cameraman, o sea, sin preguntas, como gusta a los caudillos caribeños. #sinpreguntasnocobertura. Bien se nota que son tiempos de bodas, bautizos y comuniones, y que su agente y marido Miguel Barroso le ha aconsejado que sea lo que se entiende por una ministra de Defensa a la defensiva. Día Mundial de la Libertad de Prensa de la ONU. Estos progres son la leche. Indigenismo bananero. Como alguna vez se enfrenten en un debate televisivo ella y Rajoy, para mí que volvemos a los tiempos del cine mudo.

Y en estas que El País, el diario por excelencia de la Transición -¡quién te ha visto y quién te ve!-, celebra su 35 cumpleaños, convertido hoy en el BOE del puño y la rosa, cañón de Bertha pro-socialista. Y su presidente, Janli Cebrián, lanza un panegírico enarbolando una pancarta con el letrero «Periodismo contra el abuso de poder». ¡Hay que joderse! Todavía conservo entre toneladas de periódicos la portada del libelo polanquero del 12 de septiembre de 2001, cuando estando todavía calientes los cadáveres de las Torres Gemelas, tituló: «El mundo en vilo a la espera de las represalias de Bush». ¡Ortega y Gasset que estás en los cielos!

Son las cosas que pasan en esta España desmemoriada de susto o muerte, donde un fin de semana como este pero de hace exactamente nueve años, todos los periódicos se aprestaron a valorar una decisión, la del juez Garzón -¡qué mal tienen que estar las cosas para que se le eche de menos!-, que el viernes 3 de mayo de 2002 dictaba un auto que enviaba a prisión a diez de los once detenidos en una operación policial contra la red financiera de ETA. Los documentos incautados venían a implicar directamente a Herri Batasuna en la financiación de la banda criminal y del denominado -¡con un par!- Movimiento de Liberación Nacional Vasco (MLNV).

Ya entonces, en las sucesivas resoluciones dictadas por Baltasar sobre Kas, Ekin, Xaki, Gestoras Pro Amnistía y Jarrai/Haika, se consideraba probado que ETA era lo que el juez calificó como «una estructura compleja y con múltiples dimensiones», llamada MLNV, dirigida por la banda terrorista. Entonces, a la vista de la convicción expresada en el pronunciamiento garzonita sobre Batasuna y las Herriko Tabernas, muy pocos albergaban la duda de que la ilegalización de HB era cuestión de un Telediario, por el bien del Estado de Derecho y del principio de legalidad.
La “casualidad” ha querido que nueve años después, la Sala del 61 del Tribunal Supremo decidiera ilegalizar a Bildu; pero que una semana más tarde, el Tribunal Constitucional le enmendara la plana al Supremo, desplegándole una alfombra de flores a la “izquierda abertzale” -¡me parto de la risa!- para que acceda a la Función Pública el 22 de mayo y en adelante viva tan ricamente de los impuestos de los contribuyentes, incluidos los que pagan las víctimas del terrorismo, que cuentan la legislatura socialista por afrentas.

Nueve años hace también, nueve, que el Consejo General del Poder Judicial, integrado, como hoy, por magistrados cada uno de su padre y de su madre políticos, el miércoles 8 de mayo de 2002 acordó el reingreso en la carrera judicial de Gómez de Liaño. Don Jesús de Polanco, que en paz descanse, nadie sabe si se lo tomó bien o mal, abstraído como estaba con el subidón que al día siguiente registraron en Bolsa los títulos de Sogecable y de Prisa, bendiciendo así la fusión de Canal Satélite Digital y Vía Digital.

Nueve años hace de aquello, querido Javier, y para mí que estamos incluso peor que entonces. Por eso, por lo que más quieras, miénteme aunque sea mentira -como dice la canción-, y dime que no pierda la esperanza. A cambio, esto va por ti, en el ánimo de que convengas conmigo que aunque casi siempre ganan los malos, queda el consuelo de saber que sólo a la gente de bien le asiste la razón y la decencia.
TC: Mission Accomplished! ¿Supremo inconstitucional? La Casa de los Momos. Asuntos sucios. Obediencia debida. De jueces mamporreros, políticos y periodistas. La escopeta nacional.