La crucifixión de España

¿Quo vadis Spain con la cruz a cuestas? (…) Al Gólgota del crack. Jueves Santo, Jueves Negro. Semana de Viacrucis. XII Estación. Moncloa underground. Españoles todos, primos de riesgo.

España, pasión y muerte sin esperanza alguna de resurrección, encarrila cabizbaja su particular Vía Dolorosa, camino del Calvario, crucificada entre ladrones, condenada por el Gran Sanedrín de especuladores, brókeres y banqueros “asaltabancos”: saduceos, fariseos, zelotes, grandísimos hijos de la gran. El País de las tentaciones es hoy un harapo clavado “de rodillas” en el fango de la miseria, según el candidato Sarzoky, por culpa del Septenato Zapatético socialista.

Sociedad adictiva. Días de pasión y perversión. Las procesiones de penitentes descalzos se echan a la calle enfundados en su mortaja, pero la otra procesión del silencio va por dentro, alumbrándose con el cirio del tormento. Cospedal, la Generala de la cofradía PePera, consciente de ese punto de morbo que tiene su careto de marimandona, posa para la foto de costalera del Cristo de la Caridad de Ciudad Real, tratando de redimir culpas por sus muchos pecados políticos, mientras hace oídos sordos a los rebuznos de la ex alcaldesa socialista de Las Pedroñeras, Yolanda Picazo, bestia parda, que de aquella manera le desea a Dolores de lo malo lo peor: «Es para crucificarla, enterrarla en el cementerio nuclear y evitar a toda costa resucitarla».

Iberia se entrega al rezo, pero a la vez se encomienda al vicio, que supera a las virtudes en fervor. Una vela al santo y la otra al diablo. Amnistía fiscal. Vuelve el Comando Dixán, lavadora de dinero negro, con la garantía del Estado. A la fuerza ahorcan. En siete días se ha dado la mano el recogimiento, la devoción, el despiporre y el mamandurrio. Por lo que más quieras, cántame una saeta. Se me saltan las lágrimas de emoción. En el fondo soy un sentimental.

Todo por la pasta. 40.000 millones de euros fuera del alcance de los malévolos recaudadores de impuestos que sólo tienen ojos para los contribuyentes de nómina, puestos a salvo en paraísos fiscales allende de los mares, o aquí mismo, a vuelta de esquina, debajo del Flex, en billetes binladianos de quinientos talegos. Mariano, el gran chamán de la tribu, está dispuesto a aceptar el arrepentimiento de los evasores de capitales; el de los presos etarras, todo se andará a su debido tiempo. El sueño de la repatriación de capitales produce monstruos.

Muy malita tiene que estar la cosa para que la derechona relamida y acomplejada, siempre tan pulcra y tan obsesionada con el cumplimiento del decálogo de la decencia, esté dispuesta a mirar para Jersey o Islas Caimán con tal de cobrarle una comisión a los delincuentes de cuello blanco, todos de familia bien los muy cabrones, a cambio de que blanqueen su dinero en la ventanilla del ministerio de Hacienda.

El cofrade mayor del Reino, el ministro Montoro, ni come ni duerme desde que ha abjurado de sus principios. Se le ve desmejorado y con ojeras. Al tiempo, como no sobrevenga el milagro, va a tener que pagar por sus culpas guardando silencio hasta los restos en un convento de clausura. A la fuerza ahorcan. A los defraudadores se le restituirá el carné de patriotas, a cambio del 10% si se trata de rentas de patrimonio y del 8% si de lo que hablamos es de rentas de capital. Si lo hizo Solchaga y Boyer, porqué no Cristóbal Colón.

La mala conciencia de Rajoy por tener que tomar medidas que van en contra de sus principios le importa a este speechwriter un huevo. Si tiene sentimiento de culpa y se pone místico, que se lo haga mirar en un confesionario. «O es un ingenuo o un escrupuloso» (Doctor House). Si va a seguir renegando como está, lamentándose de actuar quebrantando sus convicciones, mejor que se largue a no más tardar y ceda el puesto a cualquier menda capaz de actuar sin miramientos. Tampoco ahora el fin justifica los medios. Los ricos que se llevaron su dinero sucio al extranjero son unos hijos de puta, pero son nuestros hijos de puta.

El dinero de la droga es dinero; el de los millonarios VIP, también. ¿Convicciones? Mejor las dejamos aparcadas en el arcén del olvido hasta mejor momento, pues no es momento para tener cargos de conciencia. Aquí no necesitamos narcos ni mafiosos, pues nos las arreglamos solos para pasar de los choris del ladrillo a los choris con esmoquin y zapatos de charol que harán saltar la banca.

Starring: Mariespe, Casino Royale. Corrupción en Miami. Aguirre, pareja cinematográfica de conveniencia de Sheldon Adelson, James Bon pero en feo, hortera de bolera. La presidenta tiene la Esperanza de que el magnate de Las Vegas monte una delegación en Madrid, algo así como un bingo yanqui en plan bestia. El Alcorconazo II parte, ciudad sin ley. Me río de la Ley Antitabaco y de las brigadas anti vicio. Estará permitido el fumeque, el bebercio y el trinquete. A la espera del maná de Mr. Marshall quedamos pues, mi querido Berlanga, que estás en los cielos. La esperanza es lo primero que se pierde cuando no hay esperanza. Pero lo mejor está por llegar cuando todo está perdido y se supone que ya no hay remedio.

La rueda de la fortuna sólo puede conducir al infortunio. España se está jugando a la ruleta rusa su horizonte de futuro salpicado de negros nubarrones por culpa del jodido anticiclón de las Azores, que nunca se sabe si viene o si va. El capataz de la finca ha optado por disparar la última bala de la recámara al póquer y a las tragaperras. Chorizos y ludópatas; puterío y droga; ocio y negocio. Allí, en la Venta de la Rubia, donde se retiraba a descansar Alfonso XIII antes de borbonearse a sí mismo, pronto contonearán su esbelto talle camareras molonas con peluca, tanga y silicona hasta en las cejas.

El parque de atracciones de Eurovegas será una ciudad vertical con rascacielos erectos como penes rebañados en Viagra. Las Vegas, Macao, Singapur y Alcorcón, con un par. Paraíso de excesos. Croupieres, conejitas, chaperos y gente de mal vivir. Bien es cierto que pensándolo bien, hay más manguis en Wall Street, y en la política más fraude y extorsión que alrededor de una ruleta repleta de jugadores dispuestos a apostar su vida a todo y a nada.

Al final va a ser verdad que Madrid tiene más posibilidades porque es más tolerante que Barcelona, que ahora se ha propuesto prohibir la prostitución callejera después de prohibir los toros. Pero qué obsesión con las corridas. La Villa y Corte, en cambio, siempre ha sido más comprensiva con sus debilidades y miserias. Hay más locales de alterne en el madrileño distrito de Tetuán, en el polígono Marconi de Villaverde, en la Casa de Campo, en Capitán Haya, Montera, Desengaño, Ballesta, Fortuny y el Paseo de Camoens…, que habrá en la milla de oro de Eurovegas. Y más putas y putos en las páginas de contactos del diario El Mundo que habrá a las puertas de los grandes hoteles del futuro parque temático en las noches de concupiscencia y perversión. En realidad, entiéndaseme, todos somos prostitutas con código de barras marcado en la muñeca como si fuera un tatuaje. En cierto modo todos formamos parte ya de la colección de animales “plastinados” del doctor Gunther von Hagens.

Marta Fernández, secretaria de Estado de Presupuesto, señora petarda, dicho sea con todo respeto, qué coño. Nos toma por retrasados mentales: «La alternativa a la amnistía fiscal hubiera sido la subida del IVA». ¡Váyase usted a la mierda!

¿Por quién doblan las campanas? (…) Misa de difuntos. Doblan por ti aunque no quieras darte cuenta. Martes y trece: Aquí huele a muerto. España muerta, a punto de volcarse a estribor, como el cadáver del Papa Shenuda III, jefe de la iglesia copta, sentado en su trono de la catedral Abasiya de El Cairo una vez muerto. España se vela a sí misma en la capilla ardiente del desconcierto. Como Sevilla bajo el agua, busca su Madrugada perdida.

Hallado en Teruel el cráneo del dinosaurio más grande de Europa, pero con un cerebro de mosquito. Italia encomienda su suerte a las ruinas de Pompeya. Y tal y tal. O me estoy convirtiendo en un cascarrabias con la edad, o este mundo está como un cencerro.

San Judas Tadeo, santo de las causas imposibles, nuevo patrón de España.

A Antonio Mingote, In Memoriam.