NaZionalismo pordiosero

Quo vadis, Spain? Ni Citius, ni Altius, ni Fortius. Nunca pensé que pasaríamos de la España de la épica tardía de las Mocedades de Rodrigo, a esta España de las Mezquindades, abandonada a su leyenda negra, aterrada por sus propios fantasmas, cantar sin gesta, payaso sin gracia absorto en su propio llanto.

¡Para lo que hemos quedado! España es hoy un predio de caza donde intentan sobrevivir muflones atribulados que corren a la desesperada en dirección a ninguna parte, y que desorientados en medio de la nada, encomiendan su destino a la insinuación de un euro burócrata, pongamos que hablo de Mario Draghi, que a la vista de la repercusión de sus palabras, debe de haberse sentido como el Super Mario Bros de Nintendo.

Y en estas que parió Arturo, el que faltava pel duro. Por culpa de sus gobernantes, Catalonia es hoy, veinte años después, en los estertores de este aciago verano del 12, todavía más paleta, cejijunta y provinciana que la Barcelona olímpica del 92. Y la l’Espagne perdedora (Libération, Jeudi 26 Juillet 2012) tiene menos presente que futuro el ex ministro Ángel Acebes como auditor de Bankia.

Uno de estos días, los nazionalistas se van a ahogar en la ciénaga de su propio ombligo lleno de cicuta. Los prohombres vividores de la Catalunya independiente en suspensión de pagos, one more time nos siguen perdonando la hacienda y la vida, ahora que el desmantelamiento de España está por llegar. Aunque digo yo que cuanto antes nos hundamos del todo, mejor muerta que eternamente moribunda.

Coincidiendo con la puesta en venta del casoplón que Al Capone tenía en Miami Beach, el rey Arturo y toda su corte de lamelibranquios, en lugar de exigir el procesamiento de Montilla, de Carod Rovira y del resto de la banda tripartitera que acabó de arruinar económicamente Cataluña (pues políticamente ya lleva arruinada muchos años y moralmente, ni te cuento, aunque me abstengo de comentario alguno por exceder las atribuciones del humilde negociado de este cronista), va ahora y estando subida al cadalso con la soga al cuello, no sólo no se postra de rodillas ante Mariano, The Last Emperor antes de la caída del Imperio Romano, para pedirle clemencia ante el verdugo berlanguiano que aguarda, impaciente, con el hacha en la mano. Entre rima y rima, encima tiene el morro de pedirnos a los contribuyentes un crédito de siete mil millones de talegos para evitar echar la persiana del chiringuito y de la red de embajadas, y aun la desfachatez de exigir un pacto fiscal gemelo al vasco y una Agencia Tributaria propia. ¡Con un par!

Si yo fuera el Estado, como Luis XIV de Francia, rescataría a los catalanes que se dejen, con una única condición innegociable: la de dejar perecer en su propia mierda a todos los politicastros y vividores que la han hundido en el pantano de la ignominia.

Más de un culiparlante, como el hijísimo de don Jordi o todos los abrazafarolas que le han cepillado la chaqueta babeante a los comparecientes en la pastelera comisión parlamentaria de las cajas, deberían pasar la ITV a no más tardar, previa cancelación del dividendo de su nómina.
Para muestra, un botón: Julio Fernández Gayoso, tres décadas como presidente de la Caja de Ahorros de Vigo, luego Caixanova, llevándosela crudo (la nómina). Y tiene el tío la jeta de decir en el Congreso que no se considera responsable del estropicio porque él era únicamente una figura de cera.

Se me está ocurriendo que aprovechando que el Patio de los Leones de la Alhambra ha recuperado todo su esplendor, lo que habría que hacer es soltar a los leones a ver si con un poco de suerte se los zampan a todos los barrigones de la cosa pública que llevan tantos años jodiéndonos.
Claro que si pasa lo que pasa, es porque Mariano anda sobrado de fontaneros “frotapelotas” y falto de algún fontanero “tocapelotas” con suficiente peso específico testicular para decirle todo aquello que no le gusta escuchar al César.

Español, el abajo firmante, porque no hay más remedio y además el cambio de nacionalidad lleva su tiempo y el correspondiente pago de tasas. Pero sobre todo disidente, por convicción personal, de esta España irreconocible nuestra, siempre peleada consigo misma.

Si la Marca España es la España del tal Nacho Vidal, que asegura haberse trajinado a más de 4.000 mujeres…, mejor que paren el tren, que yo me bajo en el próximo apeadero, superado por las circunstancias y por el calibre del menda en cuestión, que como siga así va a conseguir acomplejarnos de verdad a quienes no tenemos vocación de mandril. Entiendo que el irreverente Hugh Laurie haya cerrado la consulta del Dr. House y se haya entregado al blues.

Al abajo firmante le gustaría poder decir lo que Puyol, el capitán barcelonista, que asegura tener «muy buenas sensaciones» ante el inicio de la temporada. Pero es mirarle el careto patético, con la BlackBerry en la boca, al tal Oriol Pujol, con jota de “joder” como el nombre del molt honorable ex president, y me sube la fiebre hasta la bola de mercurio del Fahrenheit al imaginar la entronización, que está por venir, del vástago que heredará a su padre, otrora “español del año” por obra y gracia del ABC “verdadero” de Anson, que fue el primero que lo vio venir.

Claro que a lo que se ve, la cosa va de herederos enchufados continuadores de la dinastía, pues otro de los nombres propios de la semana, Juan Antonio Samaranch Jr., ya ha ingresado en la Comisión Ejecutiva del COI, una organización aristocrática cuyos miembros se eligen por el método de la cooptación, es decir, ellos mismos deciden quién puede ser promovido al cargo al estilo de Juan Palomo.

Un ciego, récord del mundo de tiro con arco. Y lo que nos queda por ver. (…) ¡Cuánto mejor nos iría a todos si tomaran el mando los desheredados!
Ni contestatario, ni opositor. Si se pudiera ser disidente en estas democracias orgánicas cojitrancas que nos han tocado padecer, iría corriendo a no más tardar a apuntarme en la lista, para ejercer la contra frente al poder establecido pervertido aunque me costara el exilio interior.

Mucho me temo que los grandes problemas de este mundo no se resuelven por las bravas, lanzándose con el tetamen al aire contra el patriarca de la Iglesia Ortodoxa Rusa, como ha hecho una activista ucraniana a pie de escalerilla. Lo más que se puede conseguir es salir desfavorecida en la foto, y que el bueno de Kirill, con tal de quitarle hierro al episodio, exclame para sus adentros: ¡Buenas tetas, hija mía! Pero mucho me temo que con esas credenciales no es suficiente bagaje para entrar en el reino de los cielos.

Ahora más que nunca hay que tomar distancia frente al poder, pero no para dejarlo hacer y deshacer, sino para no perderlo de vista en ningún momento, no vaya a ser que revivan, como Evita, todos los mitos de cartón piedra que guiaron hasta el precipicio los destinos de nuestros antepasados, y que amenazan con reencarnarse en muñecas neumáticas.

Que Bashar Asad es un tirano, no parece que haya lugar a la duda. Pero en las democracias descafeinadas abundan tiranos de otra especie más edulcorada, y pocos son los héroes anónimos que se atreven a ponerlos en su sitio.

«Si algún día el pueblo quiere la vida, el destino tendrá que responder» (Abul Kasem al Shabi, poeta tunecino).
A la memoria de Oswaldo Payá