Las uvas de la ira

La misma Europa que accedió, solícita, a dejarse montar por Zeus en Creta, lleva hoy camino de ser un inmenso burdel decadente, como el Bolshói tiempos ha, según la revelación de la bella Anastasia Volochkova, ex primera bailarina del teatro moscovita hoy reconvertida en rubia zumbona de la blogosfera erótica de hoz y martillo.

Al Pass de Deux que marcamos, nuestra reputación acabará a la altura del coso donde la orquesta interpreta con cadencia tragicómica Bodas de sangre. Salimos a sainete por semana, y algunas veces a charlotada coral, como en los años de celuloide y triacetato del inolvidado Berlanga.

Arniches y los hermanos Serafín y Joaquín Álvarez Quintero alucinarían en tecnicolor, como Vivien Leigh haciendo de Scarlett O’Hara en Lo que el viento se llevó.

Claro que mejor tomarlo con cierta coña marinera, aunque maldita sea la gracia, que reaccionar por la tremenda como Michael Douglas hecho un basilisco en Un día de furia.

Mucho cuidado con el arribismo de los outsiders exaltados y con las incitaciones a la violencia, que la raya entre la manifestación legítima del encabronamiento colectivo y el gatillazo de escopeta es más frágil que la línea del horizonte, pues las piras incendiarias del neo-fascismo son un riesgo real en este mundo bárbaro de indocumentados en el que vivimos.

Siendo descorazonador todo lo que está aconteciendo, mejor será conllevarlo con distanciamiento que reír las gracias –como están haciendo tantos miles de tarados- a gentes de neurona 0%, como la cerveza “sin” (alcohol ni sabor), tal cual el camionero que está “triunfando” en YouTube con perlas como «¡Os vamos a reventar el culo, ladrones!».

Mal camino llevamos si no censuramos las barbaridades de impresentables como un tal Joan Sorribes, caudillo de la izquierda extrema valenciana, que juega con dinamita cuando dice que «O tiramos al PP votando o lo tiramos con la escopeta».

Hipotecados estamos todos, en suma, si no colocamos un bozal a los aprendices de delincuentes que están asediando y empapelando el domicilio particular del diputado pepero Esteban González Pons, por mucho que el menda sea un remilgado que da yu yu.

Ahora bien, que nos comportemos como personas civilizadas que se supone que somos, a pesar de la que está cayendo, no significa que nos tengamos que abstener de censurar tanta mangancia.

Convengo con José Varela Ortega (Los señores del poder y la democracia en España), que mal está andar a «la caza intelectual del político», deporte de moda. Pero ojalá esa “caza” furtiva fuera únicamente intelectual, pues denotaría que hay gentes capaces transformar en energía neuronal el animal que todos llevamos dentro.

Cuando el remedio es peor que la enfermedad y prosperan los cenutrios que acostumbran a matar mosquitos con misiles tierra-aire. Sólo nos faltaría que a las seis de la mañana sonara el timbre y fuera el lechero.

Los barandas que nos gobiernan no tienen clase ni a la hora de robarnos. La gusanera europea de la candidata Merkel, con sus correspondientes delegaciones nacionales de esbirros bienmandados, está llena a reventar de butroneros, carteristas, descuideros, aluniceros y revientacarteras.

El Estado, ladrón. Troika, S.A., cofradía de atracadores. Gentuza de vida irreprochable. Estado de deshecho. Fuck Europe! Y nos quejábamos del pobre Ladrón de bicicletas de Vittorio De Sica.

Europa, demente. O sopa, o teta. Dudo mucho que Dimitris Christofias, el ex presidente comunista, acabe en la trena; o mismamente su sucesor, Nicos Anastasiadis, que está recién llegado pero que como Papandreu no pierde ocasión de joderla.

La cosa va de superpijas y engañaviejas. Un golpe de peluquería ha necesitado Christine Lagarde, la directora que heredó de un verraco la trona del FMI, del sobresalto que se ha llevado al saber que la pasma con perro había irrumpido en su alcoba parisina en busca de pruebas para empapelarla por su presunta implicación en la famosa indemnización millonaria a Bernard Tapie siendo ministra de Economía con Sarkozy.

Aunque para disgusto, el que se ha llevado Nicolás, el marido de Carla, imputado tras el careo con el mayordomo de la multimillonaria Liliane Bettencourt, heredera del imperio L'Oréal. Nadie parece estar libre de culpa ni de un susto de pelotas.

Dicho sea al paso, nunca pensé que habría entre la clase periodística tantos colegas expertos en Chipre, Gólgota de costaleros, que a punto está de darse la gran costalada en su largo camino de la amargura.

Putin acabará prestando el dinero a cambio de quedarse con Chipre y con la lista de evasores fiscales rusos que se llevaron la pasta para lavarla en los bancos chipriotas. Y rememoraremos la época de la Guerra Fría, pero con la pobre Europa como antagonista.

Todas las ex niñas Disney se vuelven verbeneras. Ya verás cómo viene alguien y lo jode. Y va el ministro Montoro, insaciable, y anuncia con su voz chillona de pito aflautado que nos crujirá con el enésimo impuesto, en este caso sobre los depósitos bancarios, que según Cristóbal «no tendrá afán recaudatorio», aunque todo diezmo sea, como su propio nombre indica, recaudatorio. ¿Garantía de depósitos? Y va Guindos y acaba de arreglarlo asegurando que los depósitos inferiores a 100.000 euros son «sagrados».

Lo peor no es que Montoro, desde su silla gestatoria de recaudador friki, se exprese a menudo tal cual Torrente, sino que vaya en plan machote y nos dispense trato de “gilis”, sabiendo como sabemos que en primera instancia pagarán los bancos pero ya se encargarán de repercutirnos el trinque a los clientes.

A Cristóbal le viene a pasar lo que a Mou, que van por ahí perdonando vidas y en su caso esquilmando haciendas, y cada vez que abren la boca sube la barra de pan con tumaca. Ahora dice el “puto amo” que es difícil para un portugués vivir en España. Y no contento con ello, va y acusa a la FIFA de trampear con los votos para privarle del balón de oro. (…) Emboscada, a la razón.

España entronizada, con velo y sin peineta, como Leti & Viri. Kirchner en el Vaticano, viva imagen del peronismo fantoche, escondiéndose detrás de un abanico negro de los acreedores que vienen a incautarle el avión presidencial. Da que pensar que desde las elecciones Italia está funcionando mejor sin gobierno. Muchos países debieran tomar nota.

¡Menudo papelón el de don Félix Sanz Roldán explicando a sus señorías a qué dedicaba la presunta princesa el tiempo libre!

Ahora resulta que Corinna entera es una ONG: le buscó un trabajo a Urdanga que el yernísimo rechazó; medió con los rusos de Lukoil, con los jeques del Golfo (Pérsico), hizo surcos en los cielos en el aeroplano de Su Majestad, tuvo un encontronazo con el elegante africano de marras. Y sin tiempo para cambiarse de pulsera y los pedruscos de las orejas, vuelve a la portada de Vanity Fair para desvelar que también se encargó de organizarle la luna de miel de Felipe y Letizia, atendiendo una petición de su entrañable amigo Mr. Schumer.

Entretanto, al otro rey, Arturito, le crecen los Pujolitos. Los herederos de la “Sagrada Familia” comienzan a rendir cuentas a la Justicia. Les va a faltar tela a los hereu de papá Jorge para envolverse en la bandera. Oriolito, Català de l’Any, no dimite, sólo delega.

“La conllevancia” CAT-ESP: a lo más que podemos aspirar, como mucho, es a otros veinte años de prórroga.

La España insólita de los dobles interrogatorios al mismo imputado por la misma causa, no tiene un pase. El juez Bermúdez, aprovecha que está rapado para tirar de los pelos del moño a su colega el juez Ruz, a ver si le cede la exclusividad para empaquetar a la plana mayor del PP.

Bárcenas será todo lo que sea, que sin duda lo es (adjetivo elíptico), pero en lugar de negarse a declarar, debiera haberse presentado voluntariamente ante Ruz y Bermúdez para descojonarse de la risa en la cara del uno y en la calva rapada del otro.

A la espera quedamos de que se mojen la toga los magistrados de la Audiencia Nacional y del Consejo General del Poder Judicial, que a día de hoy ni saben ni contestan, mientras el presidente del CGPJ y del Supremo, Gonzalo Moliner, se declara republicano a mucha honra.

Dudo mucho que la Andalucía chavista y griñanera tenga la deferencia de nombrar Hija Predilecta a la juez con nombre de auto (Mercedes), aunque su apellido no sea Benz sino Alaya. Inspiración de poetas, la dulce Merche ha enviado a chirona a los presuntos pájaros de los ERE fraudulentos; y nos ha hecho sentir, aunque sea por un instante, reconfortados. (…) ¡Qué engañados hemos estado! Toda la vida convencidos de que el único Golfo de Andalucía era el de Cádiz.

Más me preocupa el futuro laboral de la ex ministra Bibiano Aído, que se queda sin su chollONU y está por ver dónde encuentra acomodo la zagala, sabiendo para lo que sirve y estando tan poco acostumbrada a fichar.

Como la decisión de los evaluadores del COI sobre Madrid 2020 dependa del alarde de simpatía del presidente del Comité Olímpico Español, el tal Alejandro Blanco, ya nos podemos dar por jodidos, pues no conoce este señor el significado de la palabra simpatía con esa sonrisa que tiene de Gioconda amargada.

Botella, el hallazgo político del siglo, a los evaluadores del COI: «Disfruten de Madrid with the madrileños». ¡Qué nivel!

Al recibo de la presente, espero que me sepan perdonar por esta sábana tan surrealista; pero es de los pocos asideros que le van quedando a un cronista concernido que se resiste a la claudicación.

The Grapes of Wrath. Cuesta aceptar que Heidi Klum venda hamburguesas. Me temo que cada vez somos más las personas que estamos comenzando a creer en el más allá.