Spanish Revolution

Me alegro de que me haga esa pregunta. ¿España? Quien no te conozca, que te compre.

Hemos pasado de las ocurrencias za-patéticas ad delirium tremens, a la previsibilidad dontancrediana de Mariano, que ni siente ni padece. Y el caso es que aquí seguimos, tanto o más jodidos todavía que antes del advenimiento PePero. Del infierno, al Apocalipsis, pasando por el muermo. Me lo expliquen, please.
¡Marhuenda, Presidente! Hay que tenerla de dura como el grafeno para abrir la portada de la Sin-Razón del día después de la EPA escabullendo bajo la alfombra de un faldón los seis millones de descamisados. Periodismo miserable y mamporrero. Gacetilleros de partido, patrimonio nacional.

Aquí mucha gente nos debe una explicación, empezando por los banqueros de los monte píos que cantan pío pío después de haber hundido la barca y pasarnos la factura de la naviera por el reflote, y terminando por los cerebros del FMI y de la Comisión Europea. Lo que va de la mangancia a la incompetencia.

Tanto estudiar en las universidades más molonas, para llegar a la conclusión de que, visto lo visto, lo más sensato es compensar las políticas de ajuste con las de crecimiento, o sea, alternar el palo con la zanahoria, tirando de refranero. Para semejante viaje, no hace falta estudiar álgebra en CCC ni esteticien en Columbia.

Métanse ustedes la austeridad y los impuestos confiscatorios por el buzón de las nalgas, y pongan de una puñetera vez The End al despilfarro.
En España somos así: nos conjuramos para la remontada, apelando al “espíritu de Juanito”, cuando no hubiera sido necesaria ni la heroicidad, ni la inmolación, ni tanta épica melodramática si se hubiese dado el “do” de huevos en el partido de ida.

Le ha dicho la Infanta Cristina, hija del Rey, al juez Castro, que no le pida la declaración de la renta porque atenta contra su intimidad. Se nos ocurre a los asalariados esgrimir semejante argumento ante el ministro Montoro, número uno del draft de vacilones, y vienen a capturarnos los GEOS descolgándose en parapente por la fachada.

La tragedia nacional. España asediada, con el enemigo intramuros. La depresión anímica de un país a punto de pegar un petardazo es de tal magnitud, que no va a haber en las boticas suficientes existencias de ansiolíticos para hacer frente a los episodios de ansiedad desencadenados por la falta de horizonte.
Si quieres que te mienta, te miento, pero digo yo que mejor será asumir los hechos sin anestesia, aunque duela, que seguir viviendo en una falsedad.
Si los osos panda afectados por el terremoto de la provincia china de Sichuán están necesitando ayuda psicológica, lo menos que cabe esperar es que los humanoides de Iberia recibamos el mismo trato ante el temblor de piernas que te entra cuando llegas a la conclusión de que este simulacro de país no tiene remedio.
Me veo venir la jugada: Merkel no está reclamando la cesión de parte de las soberanías nacionales a Europa, sino a Alemania. (…) El siguiente pretexto del Gobierno Rajoy para exculparse de su incompetencia será argüir que no somos dueños de nuestro propio destino porque estamos bajo protectorado.
Ojalá esta España estabulada, víctima de su propia mediocridad, tuviese arreglo retirando de la circulación los billetes de quinientos talegos, atendiendo a la excéntrica propuesta de Alfredo.

España está que muerde, como el delantero del Liverpool Luis Suarez, el mismo que en lugar de jugar al fútbol se dedica a hincarle el diente a los rivales. Pero cuando llega el momento de la verdad, se le va la fuerza por la boca y por la urna.
España no tendrá remedio mientras haya sujetos sueltos y sin bozal como Beiras, el diputado gallego que esta semana ha montado el numerito en la sesión de control, al acercarse al escaño de Feijóo mientras estaba haciendo uso de la palabra, para increparle y golpear con el puño su mesa. Por un instante Galicia entera temió que se volviera a sacar el zapato. Los hay que deberían haber probado a hacer carrera de bufones, o mismamente de matones poligoneros.

39 años hace de la Revolución de los Claveles, y aquí sólo parece haber lugar para los Capullos. Atrás quedó la celebración de Sant Jordi, donde los más aprovecharon para regalarse libros y rosas, pero como de costumbre a punto estuvo de joderla algún que otro patriota, al grito de Catalonian empire.
No es el Barça el que se asoma al fin de ciclo, sino esta España nuestra, que no tiene más cuerda. Madrid y Barça, unidad de destino en lo universal: Alemania 8, España 1.

Dice Ignacio Ramonet: «El telediario no está hecho para informar, está hecho para distraer. Es una ficción hollywoodiense. Comienza de una cierta forma y termina en un happyend». (…) El director de informativos de TVE, un tal Somo-ano, parece haber tomado la recomendación del profesor progre al pie de la letra.
Que Lady Gaga sea la “artista” más influyente de la década dice mucho de Gaga y muy poco de sus incondicionales y de esta sociedad enferma de encefalograma plano. Así nos va.

Sin duda la única novedad verdaderamente estimulante del gobierno del presunto presidente Maduro es la nueva ministra de Deportes, la tal Alejandra Benítez, la espadachina de Venezuela, odontóloga de profesión y maestra de esgrima, que bien pudiera sacarme las muelas del juicio, ahora que ya no lo necesito, aunque sea con el florete.

Más de seis millones de parados, pero ya hay colas en las taquillas de Las Ventas para San Isidro, aunque antes, más de media España se apresta a tomar el puente de mayo, es de suponer que para celebrar como es debido el Día del Trabajo. Mucho me temo que la dictadura del proletariado tendrá que esperar.
Lo que todavía no comprendo es que, con la que está cayendo, los haya preocupados ante la posibilidad de que al Sol le queden no más de 5.000 años de vida.

Desahuciados de la razón de esta España sin horizonte sumida en una crisis anímica donde el necio (que somos todos después de escuchar a Soraya, Guindos y Montoro tras el Consejo de Ministros) es carne de cañón. Que no cunda el desaliento, ni tampoco el optimismo. Puto país.