España, yo me apeo

De sicarios, topos, rateros e inquisidores. Iberia, de pronóstico reservado. Un país para comérselo y regurgitarlo, víctima de su propio reflujo gastroesofágico. De Santa Teresa de Jesús en mp3, a la rumba catalana de Peret cantada en español cervantino y castizo con acento maresmeño del mismo Mataró. «Una lágrima cayó en la arena…».

Dar por hecho que España es una democracia, lo mismo es mucho pensar. Seguimos financiando a maquis y barrigones que viven a nuestra costa como parásitos a lomos de un hipopótamo. Deslealtades retribuidas a pajera abierta. Para eso estamos los contribuyentes. Querido José María (García), a lo que se ve, no sólo «el deporte español está lleno de estómagos agradecidos, lametraserillos y abrazafarolas».

El Black Friday llega a una España pasada por la Thermomix, y la vice de la república catalana, en lugar de tomarse el día libre y agenciarse unos trapitos en las rebajas, se empeña en dirigirse en catalán a los asistentes a la gala del Sida, recriminando a Miguel Bosé que ella «en su país no tiene que pedir permiso a nadie» para hablar la lengua que le salga del trigémino uterino.

Va a ser verdad que la vida que llevan algunos prohombres del establishment hace que se resienta la actividad sexual y predispone a la mala leche.
El conde Ramón Berenguer el Viejo y su colega el de Barcelona parecen más redivivos que nunca a través de persona interpuesta. Si al menos no fueran tan ignorantes como lo son con avaricia, sabrían que el vasallaje de los condes de la Marca Hispanica a los monarcas carolingios, o sea, la dependencia de Cataluña respecto al Imperio franco, propició la feudalización del Oasis en mucho mayor grado de lo que sucediera en el resto de esta cosa llamada España. Va a ser por eso que muchos trogloditas se comportan como si siguieran viviendo en la Edad Media.

Los censores del KAK, vasallos del régimen, y a su vez señores de los vasallos que pagamos su nómina, han vuelto a salir en procesión con antorchas, capirotes y cruces ardientes. Paramilis mediáticos. Se abre la veda de la caza de brujas en la tele “orgullosa de ser de derechas” (Intereconomía), en la tele de los obispos (13tv) y en la radio de Federico.

Está por ver el día que el Fiscal General del Estado se decide a actuar de oficio y pone a la “policía” audiovisual del Govern mirando al Mississippi. «The Birth of a Nation» («El nacimiento de una nación»), de D.W. Griffith.

L’e elisir d’amore de un país que sigue inmerso en la realidad Matrix sabe a detritus de cloaca. A no más tardar, algún colega de oficio debiera plantearse escribir el Manual del votante sumiso.

Uno de estos días nos lo tendremos que hacer mirar con una lupa de aumento: estamos financiando de nuestro bolsillo a sujetas y sujetos que encima tienen la desfachatez de tratarnos peor que el Tío Ratero delibesiano a sus ratas.

Guardiola busca al topo que se ha colado en el vestuario del Bayern, que se dedica, el muy hijoputa, a filtrar las alineaciones al Bild, muy en línea con una larga tradición de la Bundesliga, donde siempre hay alguno de los once que chupan banquillo que se va de la lengua.

Cándido Méndez, patético, atrincherado, se pone de perfil, y en lugar de auto depurarse a no más tardar, por simple decencia torera, se dedica a buscar al topo que le está filtrando al diario El Mundo y a ABC las miserias del sindicato.

Gourmet experience. Locos por la psicodelia. De golferías, mariscadas pantagruélicas, karaokes en el Caribe, melopeas de manzanilla en la Feria de Abril y maletines top manta Made in Asia. ¡To er mundo es güeno! Pienso lo que José Luis Cuerda, que «ahora ya no hay pícaros, sino sinvergüenzas».

Nueva semana de puertas abiertas en las cárceles españolas. Evasión o victoria. Exaltación de la ceguera y del tiro en la nuca. Escarnio elevado a la enésima potencia. Repican las campanas, retruenan los cohetes. Sociedades enfermas. Respaldo social al crimen. Restos de un naufragio.

Que un pueblo vitoree al asesino de un niño de dos años como si fuera un héroe de guerra, dice mucho del etarra y del barrio que vio nacer al indeseable. Batalla perdida. Sólo en Guipúzcoa, los del flequillo cortado al hacha gobiernan en 77 de los 88 municipios. No es a ellos a quienes hay que pedir responsabilidades, sino a sus votantes. Y tampoco ¡Allá ellos! ¡Bastante desgracia tienen los pobres!

Los científicos que han conseguido secuenciar el ADN del olivo de don Emilio Botín, deberían probar el experimento con la escoria.
Unos tarados han atacado con cócteles molotov la sede del PP en Baracaldo; doses han asaltado la sede de UPyD en Cataluña; y treses, igual de cenutrios, han boicoteado una conferencia de Rubalcaba en la Universidad de Granada. Fascismo en estado superlativo.

Es escuchar decir a Gallardón con voz campanuda, a cuenta del mamoneo en el Consejo General del Poder Judicial, que «el titular de la soberanía nacional es el pueblo español», y a más de uno le ha entrado la risa floja, como si le hubieran gaseado con óxido nitroso.

Este cronista se confiesa más incondicional de Naty Abascal que de Zapatero, que ahora va y dice, apadrinado por el mismo Tony Blair de la infausta foto de las Azores, que «su obsesión era que España no cayera», pues por tres veces fue presionado para que solicitara el rescate, y tres veces dijo que no, tal cual Massiel cantando como una viuda feliz a los tres maridos que “envenenó”.

Nadie duda de que a Carlos Fabra, ex presidente de la Diputación de Castellón, «ciudadano ejemplar» (Mariano Rajoy dixit) condenado “sólo” por delito fiscal, este año le vuelve a caer la lotería. El año que viene debería incorporarse al elenco de artistas del anuncio como estrella invitada.
Lissavetzky llama «vaga» a Botella, y Ana llama a Jaime «impresentable». Ni la una es una vaga ni el otro un impresentable, pero a la vista está que ambos dos son unos ineptos.

Tensión en el mar de la China. España, gélida, titiritando de frío, es una puerta falsa que conduce a ninguna parte.
El photocall de España funde a negro, como Canal Nou. El 6 de diciembre no va a celebrar la Constitución ni el Tato. Casi va a ser más productivo hacer el canelo en la Ruta del Bakalao.