La profecía de España

La voladura descontrolada de España y todo lo que le cuelga. Descenso a los infiernos sin pasar por el purgatorio de Zaratustra, el amigo heavy de Ptolomeo: astrónomo, astrólogo, geógrafo, matemático y químico como Alfredo.

Rubalcaba tenía que ser quien señalara al resto de parroquianos la entrada al inframundo que marca los dominios de la muerte política. Y en estas que, sin darnos cuenta, hemos pasado del «Aquí no dimite ni Dios», al «Aquí no va a quedar ni el Tato».

En estos días de pasión, de sangre y resplandor, de ángeles y demonios, que estamos viviendo tan peligrosamente, Góngora encontraría la inspiración propicia para acabar las Soledades que dejó incompletas.

De golpe y porrazo, todos dicen ‘no’, como el hombre que se volvió caimán y se fue para Barranquilla. Me llena de orgullo y satisfacción asistir on time a las abdicaciones del Borbón, del cántabro de Solares y de Pere Navarro; a la espantá farolera de Durán y Lérida, que sopesa montar un chiringuito con lo más granado de la burguesía españolista que frecuenta el Palau; y al alarde de tacticismo almonteño de la casta Susana la Trianera, que después de pensarlo mucho y dar lugar a que salieran en tromba los pelotas a hacer el canelo, ha llegado a la conclusión de que todavía no es el momento de saltar la reja.

Que la presidenta haya pospuesto la asunción de la makila de mando del PSOE quiere decir que el partido, partido, todavía no ha tocado fondo, pues será la más interesada en que se hostie quien ahora asuma el mando, pues cargará con la responsabilidad de la enésima derrota en las autonómicas y en las generales cuando toquen. Vampiros contra zombis.

El ‘altruismo’, que la RAE define como la “diligencia en procurar el bien ajeno aun a costa del propio”, es una quimera. Todos actúan según conveniencia, siguiendo los pasos del peregrino errante de don Luis, el canónigo cordobés que fue amonestado ante el obispo Pacheco por muchos y muy diversos pecados, como el de componer versos satíricos.

Son los pasos perdidos del viajero machadiano que va soñando caminos mientras la tarde oscurece y el camino que serpea y débilmente blanquea se enturbia y desaparece.

Como el viajero de don Antonio, España confiesa su frustración y su fracaso, y vuelve al punto de partida de donde zarpó sin haber conseguido su anhelo. Siempre anclada en el kilómetro cero. «Begin the Beguine»: the story of a Spaniard who returns to his homeland after many years in exile when he wins the Nobel Prize in literature
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Lo malo del viaje interior de esta patria nuestra flagelante, majara y surrealista, no es que conduzca a la melancolía genial de Garci, sino que desemboque en la tristeza y en la desesperación, y uno de estos días nos incite a que dejemos de caminar porque hayamos perdido la ilusión y la esperanza de encontrar una salida a este país en estado de descomposición, que huele a pudridero.

Ya sé que la vida, según los poetas errantes, es tiempo en espera de la muerte, nada más. Pero si nos ponemos en este plan tan cursi y deprimente, y tal y tal, acabamos todos en el manicomio de la desesperación, pues no va a quedar en pie, en medio de la tormenta de soledades, ni Le Phare du Bout du Monde que imaginó Julio Verne.

El bucle de la Historia. En España todo acaba y recomienza en la Plaza de Oriente, en cenas de gala, desfiles de cortesanos, besamanos sin fin y brindis a la sombra de la luz de la luna, ahora que por fin hemos conseguido descifrar el enigma de su cara oculta.

Del festín de Babette, al cuento de caníbales de Manolo Vázquez Montalbán. España se me hace bola, como el jamón sin pan, por mucho que sea de cerdo ibérico, y se haya criado comiendo bellotas pastando alegremente por la dehesa extremeña de mi amigo Guillermo.

En Vasconia, cadena humana entre Durango y Pamplona pro derecho a decidir. 123 kilómetros de mendas haciendo el canelo, agarraditos de la mano. Cada cual se divierte como puede. Y en Catalonia, Arturo agranda su leyenda, inmune al vértigo y al sentido del ridículo, coincidiendo con el treinta cumpleaños de los Gremlins. Lo que va de la transacción al chantaje lerdo se llama, aquí y en Calatayud, naZionalismo.

Primer aviso de Convergència para mi tocayo José Antonio Durán y Lérida, que de tanto nadar entre dos aguas, ahora ni tiene coronel que le escriba, ni patria por la que entregar su vida, ni himno que cantar.

A punto de venirse abajo está el falso mito del hombre sensato con sentido de Estado, mando en plaza en el Palas y pasaporte diplomático, que nos vendió la moto del Primus inter pares, como el Arzobispo de Canterbury, y ahora es víctima de su propio camelo tras demostrarse que es incapaz de interceder ante nada ni ante nadie.

El menda amenaza con ofrecerse voluntario para barrer con el georradar el subsuelo del convento de las Trinitarias, en busca de los restos de Cervantes; o directamente con meterse a canguro de perros, a mucha honra, y abrir delegación en las inmediaciones de la Carrera de San Jerónimo.

Durán lanza un ultimátum a la Tierra: «Si el Estado no mueve ficha antes del verano, el choque de trenes no se podrá parar. Si no se saca presión a la olla con propuestas que el pueblo catalán pueda aceptar después de ser consultado, la situación reventará». O la Tercera Vía de los cojones, o el caos.

¡Qué malo es conocerse! A sus eminencias se les ve el plumero. Otro que tal baila es el “líder” del PSM, un tal Tomás Gómez, que ha tenido que pedir un adelanto de cien mil talegos para poder pagar las nóminas porque se lo han gastado todo en la juerga europea.

“Caso Pokémon”: dimite el alcalde pepero de Santiago, Ángel Curras, después de quedarse sin concejales y sin cabezas de turco. Santiago Matamoros cabalga de nuevo, casualmente cuando acaban de cumplirse 1.170 años de la Batalla de Clavijo.

El sambódromo español. ¿Jogo bonito? Son únicos a la hora de tocarnos las pelotas.