El gallinero nacional

De voto útil, voto inútil, voto oculto, voto secreto, voto de castigo, voto indeciso, voto del miedo, voto nulo yvoto en blanco. ¿La familia? Bien, gracias. ¡Qué hostión se va a dar!

Cuánto de mal lo habrán hecho los castos de la casta a cuenta de la pasta gansa para que haya tanto desheredado suelto, votante desaprensivo, sin nada que perder, dispuesto a mandarlo todo a tomar por el ciruelo.

El hipódromo de Ferraz está a punto de entrar en erupción, como el Etna. Y como sucedió con la del Vesubio, de Herculano y Pompeya no va a quedar ni el rastro de las cenizas fosilizadas. Ya se huele a vapor de azufre.Me da a mí que el ambiente que se respira en La casa de la pradera del PSOE no es precisamente lo que se dice idílico.

El circo demoscópico del CIS tiene acojonado a más de uno, por más que los palmeros de Pedro, que los tienen en un puño, de pajarita,a la altura del galillo, traten de restar dramatismo al sorpasso, queriéndose convencer de que a la hora de la verdad la sangre no llegará al Manzanares, pues los sondeos precocinados no son de fiar, con mayor motivo si coinciden con Madrid Fusión.

La parroquia ibérica del Aserejé no da tanto de sí como para una misa de góspel blues; así que la feligresía tendrá que conformarse con TheKetchupSong: unos lanzan la pava, otros la pelan y los más listos del coro (los chicos de Jodemos) se la pelan a costa del votante iluso, como José Luis Torrente, con un par, escuchando el torito bravo de El Fary.

El pavo, la pava y la gallina Turuleca. Suenan de fondo las canciones de una granja donde no se rebela nadie, mi querido Jorge (Orwell), pues parece estar llena de koalas, caballitos de mar y mascotas mansas y obedientes como los cadáveres de un camposanto donde sólo los cipreses creen en Dios.

De comederos, bebederos y establos de ganado bovino, equino y asnal. La cuadra está que revienta de estiércol y cataplasmas. Pero como en el arca de Noé, ajenos al diluvio que está por venir, siguen acudiendo animales de todas las especies en busca de cobijo, forraje y brebaje. Al primero que se le ocurra montar un palomar y dedicarse a la crianza de pichones y palomas en cautividad, se forra. Ni en el Bestiario de Aberdeen hubo tanto espécimen suelto, ladrando y sin bozal.

Esclavos de la tradición cabestra, un año más los lugareños de Cazalilla lanzaron a la pava desde el campanario de la iglesia de Santa María de la Magdalena, al término de la procesión de San Blas, santo patrono de la campiña jienense, de los otorrinolaringólogos y del ornitorrinco de Tasmania. Y se armó el pifostio.

Cada vez hay menos académicos dispuestos a apadrinar palabras en peligro de extinción. Tendrías que hacer algo al respecto, querido Luis María, Anson. España: país de peloteros y canaperos. Son los nuevos intelectuales 2.0, reyes del Mambo en estos tiempos convulsos donde sólo prospera la ignorancia, aunque de tarde en tarde se escuche a través del tabique de pladur un acorde suelto del contrabajo de Cachao.

Mariano y Pedro, en la edad del pavo, no han esperado a San Valentín para darse un revolcón en el pajar de la caballeriza de Moncloa. Lo malo de andar desentrenados en las cosas del querer es que se han quedado cortos en el intercambio de fluidos, pues ya de paso que firman el pacto anti yihadista, deberían haber aprovechado el arranque de este año teresiano para suscribir un pacto anti-jodemos, antes de que la coleta del caballo de Atilaarrase con el merendero socialista.

Con Izquierda Hundida ya se ha encargado de acabar la bella Tania, aficionada al yoga acrobático, consumando su traición con una voladura política controlada que llevaba meses telegrafiando.Allá en la choza de madera aguarda la llegada de la moza su amado Romeo, que ya tiene también pensado un puesto para Alberto Garzón, el protegido de Anguita. Comienzo a dudar que Bob Marley fuera el Rey del reggae.

Debimos haber caído en la cuenta mucho antes… Una mujer que se matricula en un curso de batería para aumentar el número de alumnos, es capaz de cualquier cosa.

Excepción hecha de Lomana, aquí el único de izquierdas es Bale, que ese sí que es zurdo cerrado y se hace la picha un lío cada vez que lo intenta con la derecha.

Cuarto, Cuarto, Cuarto Milenio: el espectro extraviado de Castro y un doble zombi de Chávez sobrevuelan las tejas de cañón tornasoladas de la villa de Madrid. Ni en Sol ni a la sombra cabe un cenutrio más. Que el número dos de Maduro, Diosdado Cabello, haya interpretado el éxito de Syriza y el de los Monederos en clave de irrupción del chavismo goriloide en Europa, es una chaladura de por sí lo suficientemente descabellada–o no-, sin necesidad de ningún comentario adicional.

Botín y González entran en campaña. Ha tenido que venir Ana Patricia para decir que «los riesgos para España son más políticos que económicos»; y don Paco, el cajero mayor del BBV, a reclamar «estabilidad política para no tirar por la borda el esfuerzo de los últimos años». Este insignificante cronista necesitó un libraco de trescientas páginas hará cosa de dos años para decir más o menos lo mismo en las Crónicas de la España negra.

Pero ni por esas parece dispuesto Rajoy a firmar el finiquito de Arriola, ni a prescindir del muñeco de Wert, siempre tan a mano cuando se le necesita para que suelte tinta de calamar y desvíe la atención de algún asunto escabroso. Lo mismo espera que le concedan el Goya de Honor por su impagable contribución a la Cultura a cuenta del IVA.

Al paso que va Chiripas, lo más auténtico de Grecia va a acabar siendo Edurne, vida mía, disfrazada de guerrera helénica, dando el cante en Eurovisión. Ese ministro de Finanzas de estética macarra, typical chulo playa, haría sin duda un gran papelón como miembro del cuerpo de baile.

Posada, que tampoco es precisamente el Power Ranger Rojo, se está pensando plantar un león mecánico en el vestíbulo del Congreso para amenizar los intermedios de las tórridas sesiones de control de los miércoles, como en la Super Bowl. Si funciona, no descarta plantearse incluso la ampliación del parque de atracciones de San Jerónimo, con vistas al Debate sobre el estado de la Nación. Ya me estoy imaginando a doña Celia, señora de, encaramada a lo alto del potro, toda ella desparramada de emoción, gritando como una bacante.

En Seattle han inaugurado la primera máquina expendedora de marihuana. Como aquí, en lo que viene siendo España, a alguien se le ocurra colocar una máquina expendedora de capullos…, da por seguro, compadre, que se acaban las existencias yel listo de turno acaba montando una franquicia.

Catalonia, cefalea crónica. Si el presidente del FC Barcelona ve en su imputación por el fichaje de Neymar un «ataque de ciertos poderes del Estado» (¿estará pensando en el Madrit franquista de Bernabéu?)…, es que ya hay fantasmas por todas partes, sin necesidad de leer a Shopenhauer.

España, de pronóstico reservado, llora lágrimas de guisante. Con este país que nos ha tocado en suerte, hay que tener más paciencia que Alonso con su McLaren.

Todavía no he salido de mi asombro si resulta que, según El Mundo, Nadie Jalfi, marroquí, la señora de Gustavo de Arístegui, embajador en la India y ex portavoz de Exteriores del PP, ha sido una especie de Matahari, colaboradora del servicio secreto alauí.

Desconcertado me tiene el periódico de Casimiro. Hay días que se suelta la melena, y otros que parece más preocupado por los quebraderos de cabeza de Cospedal para encontrar un hueco en su agenda electoral que le permita asistir a la comunión de su niño, que interesado en el relato informativo de la chismografía nacional.

Las “autoridades ecuestres” han sancionado con seis meses sin competir al hijo de Pepe Bono, jinete polaco del mismo Albacete (el hijo), por el dopaje de su mejor corcel, caballo. Sustancias prohibidas.

Si Manolote va a tener su espacio propio en el museo de Las Ventas, no sé por qué no lo puede tener también Pablo, consumado torero, que se ha propuesto cortar las dos orejas y el rabo y salir a hombros por la puerta grande en la próxima feria de San Isidro. La corrida, promete.