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ESCRITO AL RASO

Madrid, rompeolas del voto

lunes 03 de mayo de 2021, 19:43h

La imagen de Madrid que algunos quieren construir es como una enfermedad. La campaña bronca para estas elecciones repentizadas y precipitadas, con sus recortes económicos y su olor a toque de queda, por alguna razón quieren que sea la que prevalezca. El espectáculo mediático de los candidatísimos ha resultado desolador. Es el miedo el que mueve las encuestas: miedo al bolchevique y al facha, al ultra, en definitiva. Pero no hemos visto un atisbo de la España sensata, la que madruga y se levanta mientras estos mastuerzos viven de prestado y comen a dos carrillos con nuestros impuestos.

Ciudadanos desaparece en la intención de voto y el eslogan “Vota por Edmundo” que cuelga de las paredes, más bien parece un anuncio de una novela de Planeta o de Alejandro Dumas. O del italiano De Amicis, que también era Edmundo a su pesar. Total, que el FMI aconseja que se nos suban los impuestos y, al final, todos se han puesto de acuerdo en que eso no nos conviene en Madrid. Suponemos que ese consenso en no sangrarnos es solo para salvar la campaña, porque cuando levanten los teléfonos desde las altas instancias pidiéndonos recaudación, no nos imaginamos a ninguno de estos desobedeciendo.

La verdadera rebeldía estaría en afear la conducta de todos, empezando por los racistas de VOX y acabando por los antifascistas de Podemos, siempre a la búsqueda del tortazo, el ladrillazo, el adoquinazo y el chaletazo, es decir, que más vale espectáculo del prime time en mano que ciento volando. De momento, mañana tenemos que votar, pero lo que algunos tenemos claro es que no vamos a apostar por el populismo, sino por la sensatez –si es que la hay o la adivinamos entre tanto grito–. Monasterio escupe su rabia xenófoba e Iglesias es el ofendidito de Dostoyesvki. Votamos y quizá dormimos –soñamos– mañana, porque esto es un mal sueño provocado por la inminente moción de censura que las izquierdas le iban a hacer a Ayuso, que ha movilizado a la Comunidad para no perder comba. Isabel huele a adolescente condecorada por su ídolo de juventud, léase Nacho Cano, y está que no se lo cree, con la ristra de ancianos achicharrados en las residencias madrileñas que lleva a sus espaldas sin inmutarse. El pueblo no acaba de despertarse, casi narcotizado de encontrarse la tierra quemada de España. La vida en Madrid es una improvisación continua frente a la pantalla de un ordenador, y el mundo nos lo dividen en amigos y enemigos, cuando no es verdad. Sí, hay un país servicial, sumiso y patriota, pero hay otro levantisco y rebelde que ha edificado sagas familiares durante siglos, bebiéndose a gollete las viejas demagogias. Ese es el que nos interesa aquí.

Para unos, las elecciones de mañana son las lecciones para el resto del país, cual rompeolas del sufragio español. Para otros, los comicios madrileños son prolongaciones de la mamandurria habitual y, una vez más, la ocasión de votar con la nariz tapada. De modo que la candidata anestesista, Mónica García, apela a la camilla sanitaria del COVID porque ella estuvo en primera línea de fuego, siendo así la única que se presenta con algún mérito humanístico, aunque al principio se perdía en el discurso. A Ángel Gabilondo le han comido la merienda estos chicos y el filósofo vuelve a charlar relajadamente, sabiendo que no lo votarán a él –que también–, sino a Sánchez, que espera en su sólida casa de Moncloa a que termine la epidemia. La gente este martes se distanciará un poco de sus quehaceres cotidianos para imaginar la nostalgia de unas elecciones, como en un documental sentimental. Y con estos actos cotidianos le dan sentido a una democracia cogida por los pelos, una libertad que no tiene. El 4 de mayo se nos ha parado a muchos como las agujas del reloj que ha agotado la pila, buscando un liderazgo y sin atisbos de encontrarlo. Confiemos, pues, en la bondad infinita del cosmos, porque otra cosa no la vemos posible, Amore.

Twitter: @dfarranz

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