Lo misterioso en el atractivo de las situaciones peligrosas y truculentas está más que asumido en el público que las busca. Las necesita, me atrevería a decir. Desde los folletines que narraban crímenes, hasta las series actuales de carismáticos psicópatas y asesinas a sueldo. El mal es fascinante, no cabe duda. Tanto que se ha escrito y se le ha dedicado, numerosos ejemplos de sobra conocidos.
Se suma la primera novela breve de Joan Daròs a estas circunstancias, en la línea que a uno le ha recordado las atmósferas que se pueden ver y leer en Claude Chabrol o Patricia Highsmith o Ruth Rendell. A mordiscos la orquídea, de título lascivo, no debería tenerse en cuenta por su hipotética adaptación cinematográfica (Daròs es actor de formación y profesión, aparte de traductor del inglés) ni detenerse en la Tabarca pasada por la ficción ―que tantas vueltas se les dio en la algo descafeinada presentación madrileña a la que pude asistir―, sino por sus personajes, verdaderos focos de interés de la historia. Entre estas páginas, con una prosa envolvente y atrevida por incluir ramalazos pop, llenas de sobreentendidos, pasados turbios, algunas manchas de sangre y bastantes más de rosé en las aguas de una piscina, comprobaremos cómo los pocos animales que aparecen son en realidad más afectivos y cordiales que los propios humanos. Para uno, no es únicamente la voz que nos cuenta ―el profesor de inglés contratado en vacaciones por una adinerada familia a cargo de una hija― la que se hace responsable, y disfruta y sufre, de la violencia y el engaño necesarios que permiten su supervivencia. La familia no se queda corta. La niña, Júlia, con su comportamiento tan metódico y analítico como dulce, merece los mejores y más sentidos escalofríos. Cómo mueve en realidad los hilos de los suyos, cómo los demás acaban siendo ciegos y sordos y sin medida alguna en sus pasiones, sean de cama o no. El protagonista es un epígono de Tom Ripley, pero aporta sus particularidades, y sí, se nos vuelve simpático. Le entendemos. Puede que en su lugar hiciéramos lo mismo. Aquí mejor no perder de vista a nadie, ni la mención de esas y otras flores.
Por el contrario, el bien, el deseado por lo excelso y sensitivo que trae en su uso personal, también resulta fascinante. No hablo de bondad, más bien de una elegante carnalidad que se aprende en las lecturas de los clásicos. Sucede en La Divina, el libro de poemas de Dalia Alonso.
Son versos de una dignidad mantenida en la vida, pletórica, y en la muerte, respetada y asumida. Son de vivencias y de asuntos vitales. Pero a pesar de su densidad, siendo temas ―el amor, la muerte― que llevan sobrecogiendo a quienes escriben poesía desde tiempos imperecederos, Alonso escoge la sencillez verbal a la hora de expresar la riqueza en matices. Leerlos es como, por qué no, cortar seda: ‘¡Ah! ¿Pues de ti/ no es cierto que se dice/ que solo eres capaz de amar/ cuando tu cuerpo canta?’ Son versos de escenarios, objetos, oraciones, ideas que se repiten, porque el ardor los enfila; los asume la poeta y de ellos, y con ellos, entrega su mejor adjetivo, su perfume y hojas que apartar, abriéndose camino en la búsqueda de una inconsistente pero placentera belleza. En sus dos mitades, Biografía y Repertorio, los ecos operísticos, épicos e íntimos se abrazan hasta hacer comprender al lector que en esta época ‘es menester leer cuanto se pueda/ y abandonarse a la pasión’, pues la velocidad con la que ocurrimos y somos nos pierde ante lo importante que cada cual debe hallar y aplicarse. Sirva en este poemario el hecho de querer amar, agotarse la mirada en un balcón, en los ojos de alguien ‘tomar apuntes/ de ajenas delicadezas’, dejar líneas claras en el epitafio, auspiciarse en ‘las soledades y el bruto amor’, hasta acercarse el acto final y marcharse entre rosas tomadas. Son algunas de las estampas de los poemas que prefiero de un libro que resulta excelente.
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